24.9.06
Poema de Lu ( intertexto con Apo y Santi)
Se merece la publicación , a ver quien continua la semiosis...


"Fondo"

Ni tristezas se hunden en mí porque soy mi propio fondo…
Y si miro mis manos son sólo barro, y cae todo mugroso a mi mas infinito ser.
Oh! Q hacer? Q hacer con las piedras? que hacer con las auras? que hacer con las almas?
Te lleve, sin pensarlo, corriente abajo, no deje abrazarte mas que a vos mismo/a
No fui reflejo, ni siquiera simulé ser espejo
Te miro, en la orilla, bella
Te miro, en la orilla, héroe
No supe ser puente, no supe
Solamente me inmolé por un segundo para demostrarme mas fuerte
Y que me sientan invencible
Pero la fragilidad de las gotas
Se convierte en hierro con el conjunto y te lleve (egoísta) conmigo
Y si miro sus ojos, todo lo he perdido
Oh que hacer cuando sigo dividiendo orillas?
Oh que hacer cuando te siento perdido en tu abrazo aguado?
Solo resignarme a mi propio ser
Ni siquiera ahogarme de culpa
Solo escribir en mi mismo y que el agua me perdone

Luli
 
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21.9.06
Cuento de Apo ( intertexto con santi)

"Visiones
"


No era ella quien estaba sentada al otro lado del río. Lo sabía perfectamente y sin hacerse caso, se quedó parado allí, contemplando sus sombras. No distinguía siquiera los rojos del ocaso de sus labios agrietados, no podría haber dicho, en caso de ser preguntado, si eran sus manos o las ramas caídas del Sauce las que al agua se atrevían a molestar. Pero aun así permaneció el resto de la tarde consternado por esa figura,mirándola.
Menguaron lunas, llovieron mares y lunas volvieron a menguar. Habría olvidado aquel episodio de no haber sido porque una tarde, de esas que se parecen a todas las tardes, encontró una foto suya limpiando un cajón. Húmeda, amarilla, con un borde doblado, estaba allí, en un rinconcito tímido, pidiendo que la tomase entre sus manos. No pudo, no quiso. Sólo atinó a suspirar, pero ahogó de inmediato cualquier manifestación corporal. Si su mente estaba irremediebalemente sometida a ella, lo que restaba, la materia, era sólo suya.
Corrió hasta el río y ella, quien no era sino la manifestación más real de su angustia, estaba allí, del otro lado, inmóvil. Tal y como la había dejado ese verano. No quiso esperar al atardecer y temblando, sin reparar dos veces en ello, fue a abrazarla. Pero el agua, finalmemnte, le arrebató su única propiedad.

Apo
 
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Cuento 3 ( intertexto con Apo)
"El rio"


Sentada sobre el musgo y las rocas contemplaba su rostro, que se inquietaba incesantemente a causa de la corriente. Sus ojos se mimetizaron con el fiel reflejo que le ofrecian las aguas de aquél rio. Con el pasar de las noches se hizo amiga de él, y compartieron recuerdos,vivencias lejanas, momentos falsos, sueños... lagrimas y risas.
En aquellas aguas se reflejaba su mundo(el verdadero) no aquél de arboles que podian tocarse , ni de cabañas cálidas y siestas junto al fuego. Allí en el rio todo era difuso, nada dejaba verse en su verdadera forma, pero a ella le gustaba y sentía que sólo en esas aguas podía encontrarse.
En ese rio era reina de su mundo, de su voluntad y de su razón. Aquél servía para recordar los tiempos en que estaba junto a él, nadando en lo más profundo, un universo que compartian sin saberlo. El rio fue la respuesta a sus preguntas, su companía en la soledad, el fuego de su pasión, el recuerdo más vivo de él. El mundo anterior del que fue dueña ya no estaba, sin embargo, el rio era testigo y representación de su pasado.
Allí dejo su rostro y su figura , inalienable ahora de aquellas aguas. Allí dejo una parte suya , que ninguna brisa y tempestad alguna vez podrá borrar; allí dejo su rostro. Y cuando él fue a buscarla esperanzado, se dió cuenta de que todo se había perdido ...sólo encontró el agua que corria desesperada por las orillas. Y descubrió que el aura de aquella joven seguia allí, no su cuerpo .Y supo que solamente aquello quedaría : un rio que la reflejará hasta la eternidad , rio en el que él no pudo verse.
Se dice que aquél hombre pudo encontrar algo similar a ese rio, se dice que fueron las hojas en las que escribió... en cada una de estas palabras su rostro se me aparece.

Santi
 
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19.9.06
Cuento 2 (de verano)


"Memorias de un inmortal"


Cuando desperté de mi profundo sueño, pude apreciar sobre la mesa una extraña correspondencia. Su extrañeza se debía a que ignoraba como había podido llegar hasta allí , no recordaba haberla recogido. Era un simple sobre de papel (aunque muy gastado y antiguo) que por supuesto contenía una carta. Paso a deslumbrar lo que aquellas líneas me develaron , pues fue aún mas extraño lo que sentí luego de leerlas que la sensación que tuve cuando vi aquél sobre posado en mi mesa. Las palabras que siguen tratarán de ser lo mas fieles posibles a las contenidas en la carta que hallé.


Los barrotes de la celda eran inamovibles , intenté forzarlos pero no pude, aunque mis esfuerzos no fueron muy elocuentes. Por alguna razón sentía justificada mi presencia en aquél lugar, aunque ignoraba porqué me encontraba allí ; ni siquiera recordaba mi pasado mas próximo. Me senté frente a la única ventana que poseía una de las paredes de aquél rectángulo de cemento. Allí dejé que el día se apagara, mientras el sol , que de a poco se iba ocultando, me golpeaba con sus rayos en pleno rostro. Cuando la noche ya era un hecho pude observar , a pesar de la escasa luz, un pequeño manuscrito debajo de la cama. Éste parecía bastante viejo , como los de antaño, y decía lo siguiente: “Me dirigì a la tienda , aunque realmente aborrezco frecuentar por allí. Detesto ver a los comerciantes con sus rostros plebeyos, inundando la pequeña ciudad. Las caras de las gentes me resultan no menos grotescas que las descripciones de las criaturas que , dicen, habitaban en el nuevo continente. Pero debo mirarlas cada vez que salgo. Los pasajes estàn inundados de reos sueltos , que fueron encarcelados y liberados. Creo que aquì es necesario que surja un nuevo Rey , para que cure el mal endémico que invade nuestro orden…se acerca una nueva revolución y debemos combatirla…”
El manuscrito era aún mas extenso y me animo a decir que parecía provenir del siglo pasado, aunque extrañamente la letra me parecía familiar.Decidí dormir un poco, ya que me encontraba muy cansado.
Unas horas después fui despertado por un guardia cárcel , ignoraba cuanto había dormido; éste me obligó a dirigirme a un supuesto comedor . Aquèl lugar era grotesco no tanto por la falta de limpieza que denostaba ,como por las caras desagradables que allí me observaban. En ese momento pensé que era un nuevo habitante en aquella cárcel , y que no debía llevar mucho tiempo allí. Esto supuse luego de observar cómo los demás presos me miraban con cierto desprecio; comprobé que no eran falsos los comentarios que la mayoría de la gente hace con respecto al hecho de ser nuevo , extraño en algún lugar ; comprobé que era la primera vez en mi vida que me encontraba allí. Recibí un plato de madera sucio y me dirigí a una especie de estante de madera, donde un individuo grotesco y mal oliente me sirvió una ración de comida. Cuando giré con todo mi cuerpo para buscar un asiento, pude apreciar con plenitud todo el salón comedor .Era inmenso, y provocó en mi pecho un escalofriante calor , más cuando noté que me seguían observando. Tuve la sensación de que todos me conocían; tuve la sensación de ser yo mismo el que ignoraba quién era. Si antes pensaba que no hacía mucho que me encontraba en aquél lugar , ahora podía asegurar todo lo contrario; después de todo ignoraba mi pasado. Conseguí un asiento al lado de un viejo demacrado ,que se alejo a paso agigantados ni bien apoyé mi plato sobre la mesa, frente a mí dos carceleros me miraban y hablaban entre ellos. De pronto descubrí que me encontraba solo en la mesa, y que dos individuos que jamás pude ver me tomaron de mis hombros e incrustaron un puñal en el medio de mi pecho…
Famoso es el dicho que asevera que cuando un hombre está a punto de morir , toda su vida pasa delante de sus ojos. Puedo asegurar que aquél dicho es real…puedo asegurar que es casi divino. Mientras caía pude verme en un humilde hogar , supongo que en el lejano oriente, junto con una mujer de pelo negro que curaba mis heridas; pude verme batallando como soldado en una guerra contra no sé que imperio de occidente; pude verme sentado escribiendo en un idioma que desconozco ; pude verme debatir en un parlamento el destino de un estado absolutista; pude verme discutir contra Aristóteles la validez de la paradoja de Zenón; pude verme nuevamente sentado escribiendo en un papel similar al que encontré en mi celda.
Todas esas imágenes (no sé si llamarlas solo imágenes) no respondían al orden aquí mencionado, sino que se hacían presentes de manera desordenada y todas al mismo tiempo, como si todos los espejos del mundo se enfrentaran entre sí reflejando una imagen que se multiplica hasta el infinito . Tuve la sensación de que aquellas pertenecían a tiempos diferentes y no a un sueño, preferí pensar que eran hombres diferentes los que allí veía , pero no pude negar que eran uno solo; me di cuenta de que era inmortal. Deduje que hacía un siglo que me encontraba en esa celda y que nadie podía entender cómo seguía vivo. Por eso intentaron matarme , ya que para todo hombre lo extraño es digno de ser amenazante(…) Cuando me levanté y retiré el puñal de mi pecho , dos guardia cárceles me sujetaron resignados y me arrojaron fuera de la fortaleza.”Has cumplido tu sentencia” dijo uno , mientras la gigantesca puerta de entrada se cerrada precipitadamente.
Se preguntarán como no fui objeto de espectáculo, después de todo , allí habian descubierto a un inmortal. La verdad es que ya no lo recuerdo , ya no recuerdo que fue lo que pasó todo ese tiempo que estuve encerrado…>>


El tono que percibí en aquella carta me fue muy familiar ,y fue la respuesta al origen de la cicatriz que llevo en mi pecho. De pronto recordé un cuento de Borges que trataba sobre los inmortales , donde se reflejaba que ser inmortal es ser todos los hombres en el tiempo y a su vez es ser nadie. Entendí mi castigo , estaba condenado a vivir toda la eternidad sin identidad. ¿Quién podría recordar un pasado infinito, donde el tiempo nos obliga a portar cada una de las mascaras que el hombre a asumido a lo largo de la historia? Solo una memoria infinita podría llegar a recordar , pero nosotros los inmortales jamás hemos podido adquirirla.Pero aunque la tuvieramos ¿Qué hariamos con ella? ¿Qué sentido tiene recordar un pasado que ya no se corresponde con el presente?. Los mortales han valorado en estos últimos siglos el atributo de la experiencia , no por casualidad Bacon a escrito que los antiguos son los jóvenes del mundo y los modernos (los pertenecientes a nuestro tiempo) los ancianos y ricos en experiencia. Pero la experiencia no nos sirve a nosotros, que condenados a ser infinitos, somos incapaces de sentir la felicidad del momento único e irrepetible…nuestro único consuelo es el olvido.
Entendí que yo mismo esribí esa carta y que yo mismo decidí perderla, pero ahora comprendí que aún siendo inmortal poseo la necesidad de saber de mis pasados. ¿Acaso es posible vivir sin él? No podemos vivir sin pasado , y son embargo tampoco podemos aceptar que parte de él está fuera de todo presente, la sensación de vivir fuera de todo tiempo nos hace mediocres . Cada siglo escribo una carta donde relato algo de quién era hasta ese entonces, o de lo último que viví antes de que el olvido me aplome. Pues vivimos entre lo que fuimos, somos y seremos sin saber en donde situarnos. Pero no podemos escribir todo lo vivido , por lo que mis recuerdos se llenan de imágenes falsas, ni siquiera sé que parte de mi historia es real y cuál imaginaria. De vez en cuando intento quitarme la vida , para que la imágenes fluyan de mi mente, sin embargo ya saben que vuelvo a olvidarlas; ojalá dios se equivoque algún día me dé muerte por fin.
Por ahora sigo buscando aquél río del que me habla Borges , aquél que nos dá la mortalidad; según él , existe uno que la concede y uno que la suprime. Quizá yo haya sido Borges; quizá yo incluí esa información porque de verdad existe y tomé de sus aguas; quizá yo soy tú y estoy leyendo esto para recordarme…quizá recupere mi mortalidad…quién sabe.

 
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15.9.06
Cuento 1

"Cuento en una libreta"

"¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir!"
J.l. Borges "La escritura del dios"


Me han contado en breves charlas , de una libreta en donde se deposita el mundo. Dicen que allí se encuentran aquellos soles que no vemos , las lunas que no nos reflejan , las noches ajenas...los parques secretos.Dicen que la lleva un hombre sin rostro , sin alma y sin sombra. Algunos cuentan que allí está escrita una sola palabra ,imposible de pronunciarse, y que aquella contiene todas las cosas que dentro nuestro llevamos. Escuché que la llaman "la abstracción madre" , la que subsume todas nuestras dimensiones del alma y del cuerpo . Parece irónico que todo aquello lo lleve una libreta , estoy seguro de que mis lectores se reirán.
Debo confesar que no todo me ha sido contado ,pues yo he visto alguna vez a aquél hombre que la lleva consigo, aunque ya no me acuerde. Me río de aquellos que dicen haber leido la palabra , yo sé que nadie la conoce. Algunos intentan en vano sustituirla por otra , y se pasean omnipotentes pensando que la han descubierto ...pero nadie ha logrado pronunciarla alguna vez.
Aquella libreta posee rasgos de lo más vulgares, y si pasara ante sus ojos ,estoy seguro de que no lo notarian. Si esperan que la describa , lamento decepcionarlos , porque es tan abstracta , tan infinita , que es imposible nombrar un solo detalle.
El hombre que la porta posee rostros infinitos , sombras que se superponen , almas intercambiables. ; aquél hombre lo es todo , y no es menos cierto que no es nada .Nada como aquello inexplicable que he llamado libreta ,y que he dicho contiene una palabra ; palabra sin silabas , sin formas , sin letras uniformes. Solo lo es todo en una libreta ,lo que significa que no es nada.
Porque la nada es todo , y en mi espejo que no me refleja , puedo ver sus detalles...porque debo confesar que ahora es mía y yo he entendido la palabra.Yo lo sé todo , pero no puedo expresarlo ahora...creo que me he perdido.

Santi
 
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14.9.06
Tu cielo
Quienes tuvieron la osadía de colocar en el cielo lo infinito nos han dejado un legado: Una costumbre de observar con ojos perdidos... perdidos como en un laberinto infinito. El cielo está abierto a nosotros como lo inalcanzable, como lo divino y eterno.¿Repetiré que allí no hay puertas secretas ni paredes confusas? solo un laberinto infinito que se posa con claridad ante nosotros. Es allí donde todo se observa como reflejo , como lo inexplicable de nostros mismos.Dentro nuestro existe un cielo propio, abierto y con aparente claridad ¿Pero donde termina? Ahí está su ironía , tan claro es su principio como su final...es donde nuestros ojos pueden ver;más allá de eso no hay nada, o mejor dicho hay todo por descubrir.Allí frente a nuestra mirada atónita está lo que no podemos ver , lo que ignoramos y añoramos , justamente porque lo desconocemos...allí esta el cielo , tan inexpicable y confuso; tan contradictorio como este texto...

Santi
 
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12.9.06
Las palabras

"¡¡Profesor!!! ¿ Respondo la pregunta con mis palabras?" típica consulta de un alumno de secundaria



Yo no soy dueño de tus palabras , ni dueño de tus miradas .No conozco tu expresión ahora, ni la que tendrás despues.No sabré que entendiste de esto , ni tu sabrás que quize decir.Porque yo no soy dueño de estas palabras , ni tú dueño de mi sentido. Quizá no entenderas ésto , porque ni yo mismo lo entiendo.Cuando me puse a escribir no pensé en nada , dejé que la inercia de mis dedos me llevaran.Porque yo no soy dueño de tu mirada , ni dueño de estas palabras , ni tú dueño de mis pensamientos y mis experiencias.
Cada palabra es una cadena de actos, cada acto una cadena de intenciones , cada intención una mirada ,cada mirada ... la nada;la nada como el momento en que me senté a escribir esto, la nada como el momento en que tú lo leiste...la nada como la sensación que te quedará luego.

Santi
 
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9.9.06
Poema de Lu
Lu gracias por lo que escribiste ...se los dejo a todos para que lo disfruten ...gracias nena por tus escritos!!!

Nada es todo
y nada puede ser peor que antes
no van a cambiarte
aunque cueste luchar siempre
si te dicen que la mesa esta servida,
se prefiere no comer;
si te indican el atajo,
se prefiere llegar tarde pero seguro;
si te dictan el texto
se prefiere pasar años aprendiendo

Nada es todo,
y nada, de lo que se dislumbra,
puede ser peor que antes

La vida es más que una suma de parte;
las sombras muchas veces se hacen luz
y reflejan orinicamente las verdades del alma

No puede rendirse uno
ante los pies de quien merece ser pisado

Que si me empapo sea por mi sudor y no mi llanto
que si olvido sea por los recuerdos dignos
que si perdono sea por mi memoria

Nada es todo
y esto no es inmemorable.
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Lo justo no se comprende
en este mundo de ellos
lo distinto no es malo siempre
lo original no es siempre bueno
los amores no son siempre ciertos

Ser diferente no implica estar loco,
no implica haber desgastado la cordura
quien mas diferente es,
es quien supo inteligentemente apartarse de las ovejas
(sin ser lobo)
es quien artisticamente da vuelta el espejo
(sin romperlo)
es quien más choca la pared pero con la frente en alto
es quien logra recostarse en las palabras
es quien arriesga y olvida fugazmente lo dado
ser distinto y unico entre supuestos unicos
no deriva en estupidez
no deriva en propio abandono de persona

Solamente habrá que aprender a ver
a quien se refleja en tu espejo al revés,
a quien no te pidió y vos le ofreciste
solamente habrá que saber cobijar
a quien llega a tu rebaño y sabe recostarce en tus palabras...

Luli
 
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8.9.06
Remito
Me revivo incesantemente en los tiempos pasados...escribo en mi alma los pensamientos.Multiples son los hechos, ninguno deja de ligarse con otros.Todo está lógicamente precedido por la costumbre de la razón.El poder de remitir todo siempre a otra cosa se fundamenta en lo profundo de lo lejano.Partimos desde nosotros a lo más incierto de nuestros corazones.Despegamos de nuestros supuestos delegados hacia lo indecifrable...pero a medida que se avanza, lo indecifrable son los supuestos.Desgajamos lo evidente, racionalizamos lo incierto , categorizamos lo que no sabemos.La razón se vuelve impura, mágica, un mito...un espejo; un espejo de nostros mismos, de nuestra creación, de nuestos miedos, de nuestra incertidumbre...se vuelve un otro.Nosotros somos otros , lo cierto es incierto, la razon irracionalidad; lo cercano que se aleja.
No hay nada que no remita a otra cosa, no hay mundo que no contenga otro mundo, no hay palabras que no conlleven otras , no hay recuerdos desligados , no hay caminos que no se continuen , no hay finales cerrados ...partimos de lo conocido desembocando en la incertidumbre.Cremos en los pensamientos ordenados, en la cadena lógica.Pero ningun ordenado se desliga del desorden , nada lógico dejará alguna vez de sonar inexplicable. Un hombre fue alguna vez rey , esclavo y siervo ...no hay hombre que no haya sido todos los hombres, no hay identidad que no se proyecte en otras , no hay nada que no haya sido y no sido. Y lo escrito aquí ...lo escrito aquí continua en ustedes.

Santi
 
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