Oximoron que salta sobre tu racionalidad. Contradicciones que rompen tu estado natural, tu forma de pensar lo que siempre va hacia el mismo lugar.

Somos seres sujetos a ningún lugar, especies de ningún tipo, formas sin contorno, sin estado material. Rizomas aquí y allá, sin jerarquías que respetar.

Nuestro principio de contradicción quiere a la norma destruir, al significado des-arraigar de sentidos muertos que se repiten aquí y allá.

No existen explicaciones racionales que se puedan amoldar a lo real, sólo lo absurdo puede decir que todo lo que no es real es racional.

Los oximorónicos no buscamos “la realidad”, lo que buscamos es producirla y nada más.

El movimiento mismo de un sol negro al anochecer construye el ámbito de la conciencia que queremos despertar.

No existen fronteras para limitar, sólo sarcasmo e ironía para poder imaginar.

Ser oximorónicos, ese es nuestro principio libertario!!!

Santi

"Dirijo sin cesar al ausente el discurso de su ausencia; situación en suma inaudita; el otro está ausente como referente, presente como alocutor"

"La ausencia dura , me es necesario soportarla. Voy pues a manipularla; transformar la distorción del tiempo en vaivén, producir ritmo, abrir la escena del lenguaje (el lenguaje nace de la ausencia: el niño se agencia un carrete de hilo, lo lanza y lo recupera, imitando la partida y el regreso de la madre: se crea así un paradigma)"

Roland Barthes, "Fragmentos de un discurso amoroso"

Existís y sos la sombra que la luz no puede entender aún produciéndola.

Una figura que no lo es, sin forma ni materia. Sin embargo estás detrás y nos podemos ver, pero jugamos a no mirar el contacto… a no entender.

Sos in-existente lo sé, pero necesito que existas para saber quién soy y qué no quiero ser.

Una sucesión, un cadena de momentos en los que insistís, me dice que sos el sentido hacía donde puedo comprender, aquello que la pasión me golpea a creer.

Sos quien determina qué momento es memorable y cuál se desvanece.

¿A quién le hablo? A quien quiera ser encarnado por esa sombra sin forma, por esa pregunta que la razón no puede contestar…es decir, a nadie hoy.

¿Será siempre así?

La pregunta sobre el Otro quizá no deje espacio para una respuesta. Es que ella es la madre de todas las dudas, el principio de todo acto humano.

Significar en el Otro, producir pasión(es), des-plegar lo que no se ve por la imposibilidad de nuestra historia personal que todo lo re-significa, que todo lo reduce a nuestro ego-centrismo. Todo aquello se basa en el deseo de sacarle a un Otro la máscara de a ratos, sin dejar des-cubrirlo del todo.

Buscar al Otro quiere decir que todos/as juguemos con el misterio de decir y no decir, de negar con la boca lo que aceptamos con el cuerpo y de jugar con las distancias que construimos.

Cuando pienso en Otro pienso en Mí, se repite ese egocentrismo que ya he mencionado. Pero este pensamiento es paradójico, pues sólo puedo pensar en Mí con respecto a Otro que se me presenta por fuera, pero que sólo construyo mediado por mi compresión/percepción. El Otro juega por fuera y juega por dentro. Entra y sale, danza con mi subjetividad.

Yo me dudo, me pregunto, así como dudo y le pregunto a quien miro a los ojos. Yo soy el Otro en Mí, que se re-encarna en acciones y pasiones que configuran momentos que quiero vivir, repetir e inventar.

La relación con el Otro me excede, no puedo construirla como quiero. Porque el Otro, los Otros, no son como Yo quiero. Sólo están ahí, jugando a sacarme mi mascara, queriendo tocar mis múltiples dimensiones.

Supongo que el Otro se preguntará lo mismo que Yo, aunque no me animo a preguntárselo.
Sólo juego a des-plegar, a sacarle la máscara de a poco y cerrar los ojos para no mirar.

Quizá todo esté generado por un espejo, pero esa pregunta tampoco quiero formularla (no quiero romperlo).

Sante!

“No escribo porque estoy bien anímicamente”, eso mismo le dije antes de poder sumergirme en este laberinto por esencia paradójico. Se lo dije y me respondió con esa frase:” Tengo ganas de escribir y no puedo”. Me hizo notar que le había dicho lo mismo sin darme cuenta.

No se puede no escribir me dije entonces, pues sólo hace falta materializar lo que de alguna manera ya estaba en mis estantes transformados en biblioteca; en mis amistades que son páginas insospechadas.

Se dice que todo ya ha estado escrito, más bien lo digo yo en este momento que escribo…pero no puedo afirmar que nadie lo ha dicho alguna vez.

No se puede no escribir me dije entonces, no se puede no escribir porque no se puede no Ser. Uno es discontinuo claro, a veces dejo el lápiz y el papel por un tiempo. Pero como la vibración que se transmite desde el paso fuerte en el piso hasta los muebles de vidrio que tanto le gustan a mi madre, no se puede no escribir cuando se lee todo el tiempo todo.

Sólo hace falta ser un buen costurero con una función invertida…la de des-ovillar la trama que nos atraviesa cada día y nos constituye como seres humanos. La de descoser y reconstruir en cada lectura, en cada estante, en cada amistad que nos enseña que escribir realmente es algo inevitable.

Paradójico por cierto, como todo laberinto del que se puede entrar, pero pocas veces salir.

Sol y Santi

A mi amigo Julio, que nunca se fue ni se irá de cada pensamiento .

Un abrazo fuerte y sincero entre los dos fue lo último que dejó aquella madrugada en la boca del subte. Luego de eso jamás volví a presenciar tu rostro más que en la eterna repetición de la boca del subte, del abrazo, de la madrugada… esa imagen es el origen de todas las demás, el recuerdo de todos los recuerdos. El acto de abrazarnos, todos los actos.

Yo sentí que jamás podría realizarse una despedida en este mundo, porque aquella ya se había realizado en mi pecho, en mis pensamientos y en cada manifestación de voluntad, en cada recuerdo originado en esa imagen del subte.

Yo sé que estás en cada acto, me he encargado de que así sea y vos me dejaste tu Ser, me regalaste tu Ser, que se constituye por esa pequeña parte que se relacionaba con el mío y luego de tu partida pasó a ser parte de mí, una mezcla inevitable con mi piel ¿Pero acaso esa pequeña parte no es inmensa, infinita? Creo que es absurdo llamarla parte, es en vano decir que es pequeña, pues si de una imagen que fue acto he podido (hemos podido) conformar todos los recuerdos, todos los demás actos, entonces ni siquiera creo en despedidas…si en infinitos encuentros amigo mío, en recuerdos para toda la vida.