Imágenes en letra

Ambivalencia (dos en uno)

2011-03-21T05:47:00.003-03:00

En amor

Fui un barrilete, desplegando surcos en el vacío

Libre, con dirección, tocando el horizonte

Fui simple, sin buscar silogismos baratos

Al límite

Soy un hueco, una huella vacía

De fondo, la muerte, deformada

Me pierdo en palabras, me ahogo en imágenes

Soy un espacio entre las cosas

una ventisca encerrada en un pozo de aire

Un silogismo de silencio

Noche (hasta la próxima función)

2011-03-13T02:53:00.004-03:00

Arremangados los nervios, desnuda vida

La boca se des-hace, transformada en hueco

El destello se apaga en un rayo en pausa

Todo se desarma

El puño se cierra a escondidas y nadie se entera

La función terminó

Los títeres bajan su cabeza, dejan caer los brazos

No hay espacio en el desierto

Hasta la próxima función

Monumento

2011-02-20T20:39:00.002-03:00

No esperes la perfección de un reloj

El ADN de un fuera de serie

Los superhéroes son quimeras que no puedo domar

Buscáme en las intermitencias de un camino

En el silencio del Mar

No soy perfecto, ni puedo entenderlo todo

Sólo puedo jugar a ser transparente

En lo opaco de mi interior

Buscáme en una brisa en forma de ola

En un montón de hojas apiladas por ella

En la dureza de un tronco

En la sabia que lo recorre

Los hombres perfectos no existen

Los heroes están muertos en una plaza

petrificados por el cemento

Sobre los CD´s y escuchar música limado en tu pieza

2011-02-04T00:59:00.008-03:00

Camino por Corrientes, el cuerpo apunta hacia las disquerías. Se balancea por una, por dos. Encuentro el CD que buscaba: Saturday Night Wrist de Deftones. Llego a mi casa y en seguida lo pongo en el equipo. Lo escucho dos, tres veces. Me detengo ante cada nota mientras estudio algo de filosofía de la técnica. Dos lecturas: auditiva y visual. El arreglo de las voces, las guitarras distorsionadas, la voz tranquila y violenta del Chino Moreno. Pienso en lo lindo que es escuchar un disco en el equipo de música, tener el CD en mis manos, leer las letras que se esconden en el librito entre fotos de la banda, tocar la guitarra a la par de algún tema, estar en vibración. Toda la atención puesta en la obra musical. Recuerdo mis tardes después del colegio, cuando me escapaba a alguna disquería para volver desesperado a mi casa y escuchar la nueva adquisición. Horas escuchando sin parar, una y otra vez. La primera audición siempre era un acomodo corporal, de todos los sentidos. Lo que en la jerga se llama acostumbrarse al disco.

El motivo desencadenante de esa caminata por Corrientes fue un regalo de mi compañera. Hacía años que no tenía un CD en mis manos con entusiasmo de escuchar. Desde que comencé a bajar música de Internet, no me compré más un disco. La música se encuentra invisible, abarrotada en mi PC. La compresión que hace posible los llamados archivos MP3 nos garantiza cantidad y gratuidad musical. No importa tanto qué bajar, sino cuánto bajar, ese es el imperativo de la cantidad. Ahora que tengo el CD veo el nombre de las canciones, las recuerdo. En mi PC, varios discos son anónimos, con canciones sin nombre. Saturday Night Wrist estuvo en mi máquina hace tiempo, pero no lo había escuchado como ahora.

El disco sigue teniendo su misterio, aunque la sociedad de masas y la reproductibilidad técnica hayan hecho pedazos el aura de la obra de arte. De hecho, un nuevo "avance" técnico hace parecer a su antecesor como una vuelta romántica al pasado. Escuchar Radio es para muchos/as una experiencia melancólica producto de la aparición ruidosa de la Televisión. Lo aurático, esa manifestación irrepetible de lo lejano que experimentamos en cercanía, se encuentra refugiado en mi pasado de piezas cerradas y música al mango, rompiendo las paredes internas de mi cabeza. Mientras haya humano, habrá aura, pasado y emotividad.

Gato encerrado

2010-10-15T13:27:00.003-03:00

Esclavxs

Conversadores

en medio

de susurros

eran clavos

conservadores

medios

Con Ser

impar

en la impuesta

lucha

a luz

mente impune

Llega

Nos

Otros

Con verso con eso

Converso

Con

Grito

Sin matiz

Grito

Lucha

Luz

Aluzmente

alumnado

alumbrado

alambrado el espacio

habitado

el cerco

Sin reserva

alumbrado el borde

alambrado el corte

coartada

tradición

des alambrar

Sin reserva

Otros

Sin

Ellos

Con

Otros

Nos

Lucha

sht

LXSGATXSNEGRXS

Postales de un instante

2010-08-17T23:50:00.002-03:00

Algunos instantes son como un destello que hace imagen del pasado. Un pasado retenido en el cuerpo. Lo que fue toma forma y se impone. Lo que es tensiona por salir, por ser hacia delante (o hacia atrás, retroceder también es avanzar). Saltar como Tigre en reverso, nadar como Pez el instante presente. Volar. Abrir, aquí y ahora, una brecha de imaginación.

En el rostro desborda el miedo. Entre medio, no quiere dejar ver. Los ojos son el punto de fuga que abre mundos, que deja entrar pero también cerrar, aniquilar. La boca muda, el dolor, es también lo que permite besar. Abrir miradas, cerrar palabras, silencios. Lo que no puede decirse, hay que habitarlo con el cuerpo. Aquí y ahora.

Santi

Pequeño ensayo sobre el magma comunicacional

2010-06-27T01:07:00.005-03:00

Hoy me hicieron una entrevista donde me preguntaron por mi relación con la universidad. La verdad es que toda rememoración es invención, y yo armo mi relato partiendo de que decidí estudiar periodismo luego de leer a Rodolfo Walsh, aunque luego supe que lo que quería era ser algo así como un investigador y un escritor sobre temas de comunicación y cultura (esta denominación, por supuesto, también es invención). La academia me dio muchas cosas, no sólo teóricas sino prácticas y no prácticas por el hecho de aprender a desempeñarme en el campo profesional sino que me ofreció un espacio de pertenencia, un lugar donde ser con los demás, actuar con los demás, y la posibilidad de pensar lo que se piensa y lo que se practica. Sin embargo, a veces creo que la facultad se encuentra sumergida en una especie de sentido común que no nos permite pensar en aperturas hacia otros espacios de la sociedad. Esto puede sonar paradójico, pero realmente creo que es así. Habitar la universidad significa no sólo una formación teórica sino también una especificidad de los modos de ser y de habitar el mundo, el problema es cuando esa especificidad se vuelve centrípeta y no permite que el pensamiento y la práctica estén abiertos hacia ese mundo. Después de todo, habitamos en una sociedad llena de complejidades, y complejidad no es lo difícil o lo complicado, sino lo que está tejido en conjunto y no puede diseccionarse.

Pensando desde mi carrera de comunicación, teniendo en cuenta que nuestro objeto de estudio es algo así como “la comunicación” creo que el problema está en creer que es algo muerto, cuando en realidad ella excede cualquier tipo de sedimentación en disciplinas. Castoriadis se cansó de decir que la sociedad, lo que llamamos nuestro mundo, es en el magma de significaciones imaginarias sociales ¿Qué carancho es el magma? Es una especie de trama que va tejiendo de manera indeterminada el sentido de lo que fuimos, somos y seremos. Es como una especie de río incontenible por cualquier represa, que puede precipitar ramificaciones hacia cualquier dirección. Claro que Castoriadis no era ningún posmoderno trasnochado, él también decía que ese magma era organizado de alguna manera, por una especie de lógica que hacía posible la sedimentación del sentido, es decir, pararle la mano al magma y decir “¡¡¡He aquí la comunicación!!!” o “Esto es una mesa loco”.

De alguna manera, la comunicación como carrera es una especie de lógica que compartimos todos/as los /as que allí habitamos, un lugar imaginario (porque no es otra cosa que la imaginación la que puede crear este objeto) que tiene consecuencias prácticas. Pero el problema está en que muchas veces naturalizamos estas cuestiones, creemos que somos una disciplina que tiene que tener la posta sobre los medios o la comunicación y nos encerramos en un mundo de heteronomía compartida , es decir, nos brindamos por entero a nuestro objeto sin reflexionar que éste está allí por nosotros/as y en nosotros/as, que es creación del imaginario radical como decía el querido-amigo-griego ¿Y qué es el imaginario radical? creación de Eidos, institución de un mundo de significaciones, formas que toman cuerpo en los sujetos y crean objetos que no están antes sino luego de este proceso (antes lo que hay es quilombo). Esta imaginación no proviene de la obra de Dios ni del espíritu santo, tampoco de una vanguarda iluminada, sino que se precipita a partir de nuestra imaginación e imaginario radical, de nuestra potencia creadora significante de cada uno de nosotros/as y del conjunto.

Por eso, no vale la pena matarse pensando hacia dónde vamos los estudiantes de comunicaciones o de donde venimos, sólo podemos tomar estos conjuntos lógicos como un espacio donde hacer pie, donde hacer comunidad, fondo común. Pero lo que puede partir de allí, eso sí que es indeterminado, es algo así como lo que se hace siendo ¿O acaso voy a pensar que cuando leí a Walsh sabía perfectamente que iba a escribir ésto?

Santiago Mazzuchini

Intertextos

2010-06-22T01:19:00.005-03:00

Suspensión

Suspensión, tu sonrisa, mía. En mis ojos, mirada de a dos. Un momento callando lo mismo. Horas. Noches. Hasta la aurora de tus abrazos. Cuando el amor, suspende el tiempo y la razón Mi casa, en tus brazos. Donde es inmensa la casa, Sol

Respiro, amor

Suspensión, bocanada de aire y un beso para dos. Cuerpo en el cuerpo, distancia que une una figura y un fondo. Mechón de pelo que oculta cada día una nueva piel. Precipitar la primavera con un respiro al mismo tiempo. Coagular el tiempo es suspensión, coagular con la mirada y hacer andar. Imaginación radical.

Luz y Santi

(Para leer a Luz, vean http://sumaqk.blogspot.com/)

Un poema de amor peirciano

2010-06-06T15:04:00.003-03:00

Flujo de momentos irrepetibles

reminiscencia sin coagulación

uno, otro, aquello, lo que está después

Besos, lengua, aire

olor a vos, labios húmedos

Ojos transparentes, opacos de re-enviar a un más allá

Libertad, amor, infinito

Ficciones

2010-05-23T17:29:00.001-03:00

Joaquín en su diario personal

A veces miro mi jardín y pienso que faltan un par de Cannabis. Si fuera por mí, este lugar dejaría de ser careta. Le pondría un banquito de madera largo, como los que están en la plaza Irala, para sentarme todo el día a fumar y leer a Quevedo. Me gustaría ver el jardín lleno de escritores, con sombreros de copa larga y un poquito disfrazados, para darle un espíritu murguero. Que sea una gala literaria, fumona y con buena música. Que no se hable de plata, de banqueros ni burócratas del Estado. Que la hierba alimente nuestra imaginación y que Yo, el escritor más grande de todo Parque Patricios, me pare en una mesa a la expectativa de todos y grite la frase que más me gusta de Huart ¡¡¡No pienso seguir fumando en la cama sin ninguna idea en la cabeza!!!

Pero bueno, desde que lo cuida mamá, el jardín es un embole. Y yo extraño esas juntadas que armaba papá, donde venían todos sus amigos y jugaban al truco hasta las diez de la mañana, mientras el abuelo me leía a Góngora, a Quevedo, o jugábamos a que era Don Quijote.

Magmas

2010-04-04T04:11:00.004-03:00

La siguiente nota fue publicada en la revista La brumaria

De Angeli: El hombre nuevo (televisado)

El denominado conflicto entre el campo y el gobierno no sólo ha dejado una demostración más de que el neoliberalismo sigue siendo el caballo de batalla de los grandes capitales, sino también que los medios masivos de comunicación son una institución clave de significación para reforzar el status-quo.
Pero los medios no son una mera herramienta que expresa abiertamente una ideología coherente con las lógicas de la máxima rentabilidad mercantil, sino dispositivos que producen y disputan el sentido de lo real y sus representaciones en el campo social y cultural, cooptando y re-significando discursos de las clases sub-alternas (palabras, actos, vestimentas, música etc.)
Uno de estos dispositivos es la televisión, que hace ya casi dos décadas marca las tendencias de un lenguaje hegemónico, con reglas propias que no dejan someter su discurso a gramáticas ajenas (excepto las del Mercado), aunque sí lo exportan a otros soportes mediáticos, como lo demuestra la gran proliferación de estrellas de la televisión conduciendo programas de radio. Evidencias de lo dicho pueden encontrase en su fuerte auto-referencialidad, expresada en programas como TVR, y su valor como medio que consagra a las estrellas artísticas y periodísticas.
Respecto al poder significante de la televisión en el conflicto “campo-gobierno”, con identidad propia la TV ha construido la figura de un líder carismático, exponente de “las bases del campo” y nuevo integrante del star-system mediático: Alfredo De Angeli, de la Federación Agraria Argentina. Quizá sea necesario reproducir las voces de algunas de las personalidades televisivas que se expresaron en una nota titulada De Angeli super star, del diario Crítica de la Argentina, para demostrar por qué este personaje se convirtió en lo que hoy es: “Lo que pasa es que Alfredo de Angeli logró romper el vidrio, llega a la gente” dijo el productor televisivo Alejandro Borenztein. “Es el público como protagonista de la TV…” mencionó Marcos Gorban.
Estas palabras rescatan como valor positivo una de las características enunciativas más importantes y distintivas del lenguaje televisivo, que el líder agrario parece haber comprendido: la apelación a “la gente”, o, dicho en clave etnocéntrica, “a la gente como uno”.
Esta categoría aparentemente neutral, que es también coherente con la famosa metáfora del reflejo de lo real que los medias utilizan frecuentemente, funciona como velo del discurso clasista que la televisión produce, dándole un efecto de sentido de objetividad absoluta. En esta lógica, lo objetivo es lo que coincide con la opinión común, es decir, con la intersubjetividad construida desde el interlocutor universal y omnipresente, aquél que no permite capacidad de respuesta ni, por ende, de enlace comunicativo, aquel que dice pero no escucha: el mundo de los mass-media. Se diluye entonces toda pertenencia de clase o de grupo social de los dueños mediáticos y sus voceros, que toman decisiones de acuerdo a sus intereses políticos y económicos.
Con la apelación a “la gente” se construye una moral universal, un deber ser que deja fuera lo que no se ajuste a la normalidad. Es la expresión del hombre masa victima del criterio uniforme… pero como uno.
Sin embargo, como hemos dicho más arriba, el poder del discurso no se construye de manera asimétrica, ni la ideología dominante se impone sin contradicciones y luchas simbólicas y materiales. Es por eso que las entidades agrarias, que terminaron reivindicando un método de protesta característico de la clase obrera como el piquete, debieron contar con la ayuda del Grupo Clarín y otros medios masivos, que se han encargado de no condenar ni poner en cuestión dichas prácticas. Es que ha existido un largo trabajo mediático para cargar de connotaciones negativas a los piqueteros, hasta convertirlos en un estigma que “el campo” no ha querido portar y que los medios se han encargado de evitar, presos de su propio discurso.
De Angeli fue construyéndose, a partir de la prensa y los programas de entretenimiento, como un hombre simple, de campo, trabajador. “Fuera de contexto” como lo afirma Osvaldo Bazán en la nota ya citada. Portador de un cuerpo que parecía no adaptarse a las gramáticas televisivas, fue sin embargo valorado por esa misma razón. Fue explotada su aparente normalidad para potenciar la idea de que la televisión refleja lo que piensa “la gente”. Al igual que la tolerancia hacia los piquetes, se muestra una concesión del discurso del poder, que solo sirve para afirmar el poder del discurso mediático.
Sin embargo, De Angeli televisado no es más que una figura mitificada y parodiada del hombre de campo, que le pide perdón a la madre por “meterse en este lios”, dando muestras de su sensibilidad, y que reproduce el stereotipo de un personaje que no habla correctamente por su supuesta humildad. En el programa “Mañanas informales”, De Angeli tuvo una comunicación con su madre donde se le humedecieron los ojos. Para Bazán, integrante del staff, “La magia televisiva hizo que se comunicase en vivo con Margarita, su mama. Fue comenzar a escucharla y se le humedecieron los ojos (a De Angeli), ningún gerente de marketing lo hubiera asesorado mejor”. Quizá habría que recordarle al periodista que las famosas perlitas de Susana Giménez y los bloopers de Tinelli, tampoco necesitaron asesoramiento. Sólo fue necesario un lenguaje que hiciera de la necesidad virtud, como lo hace la televisión cada día.

Pensamientos en letra

2010-01-10T17:13:00.006-03:00

Tristeza

Existen personas que dejan pasarla, como si fuera un colectivo que no va hacia el destino deseado (porque no es la linea indicada o no es el color de cartel correcto). Gente que a la tristeza le responde con una nariz de payaso bien puesta y la neutraliza; o con una sonrisa exagerada, para asustarla quizá, como la sonrisa de esos payasos enfermitos que aparecen en las pesadillas de los nenes miedosos. También están los que no ven la tristeza, quienes construyen un mundo aparte, arman de un pedazo de madera , a-martillazos, martillándose, martillando su cabeza, una realidad paralela. Y nadan en ese mundo viendo a los demás como arboles y vacas que están al costado de la ruta. Y qué decir de los que se ponen a llorar en la cama por ella, los que se dejan vencer, consumir, devorar por esas puntadas en el estómago y esa falta de aire que transforma al mundo en una náusea, en una figura de cera que está destinada a consumirse en una fogata.

Yo a la tristeza la dejo venir, sé que cuando se acerca, me tengo que quedar quieto y consumirla, beberla. Le pongo el cuerpo, dejo que ingrese por los poros de mi piel, que se cuele por mis ojos, que entre por mi boca. Yo me nutro de ella, la uso como impulso para caminar, es lo que me da vitalidad para producir su opuesto, para escribir pasajes y senderos, cavar surcos en lo real, dejar huellas en la figura de cera (cuanto más se derrite más se puede cambiar, volver a constituir).

Yo a la tristeza la necesito para escribir, que es lo mismo que decir que la preciso para ser feliz. Qué más da, cada uno construye su propio modo de ser humano.

Santiago Mazzuchini

Citas

2009-12-31T00:00:00.002-03:00

Tengo el deseo, y siento la necesidad para vivir, de otra sociedad que la que me rodea. Como la gran mayoría de los hombres, puedo vivir en ésta y acomodarme a ella -en todo caso, vivo en ella. Tan críticamente como intento mirarme, ni mi capacidad de adaptación, ni mi asimilación de la realidad me parecen inferiores a la media sociológica. No pido la inmortalidad, la ubicuidad, la omnisciencia. No pido que la sociedad “me dé la felicidad”; sé que no es ésta una ración que pueda ser distribuida en el Ayuntamiento o en el Consejo Obrero del barrio, y que, si esto existe, no hay otro más que yo que pueda hacérmela, a mi medida, como ya me ha sucedido y me sucederá sin duda todavía. Pero en la vida, tal como ella hecha para mí y para los demás, topo con una multitud de cosas inadmisibles; repito que no son fatales y que corresponden a la organización de la sociedad. Deseo, y pido, que antes que nada, que mi trabajo tenga algún sentido, que pueda probar para qué sirve y la manera en que está hecho, que me permita prodigarme en él realmente y hacer uso de mis facultades tanto como enriquecerme y desarrollarme, y digo que es posible, con otra organización de la sociedad para mí y para todos. Digo también que sería ya un cambio fundamental en esta dirección si se me dejase decidir, con todos los demás, lo que tengo que hacer y, con mis compañeros de trabajo, cómo hacerlo.

Deseo poder, con todos los demás, saber lo que sucede en la sociedad, controlar la extensión y la calidad de la información que me es dada. Pido poder participar directamente en todas las decisiones sociales que pueden afectar a mi existencia, o al curso general del mundo en el que vivo. No acepto que mi suerte sea decidida, día tras día, por una gente cuyos proyectos me son hostiles, o simplemente desconocidos, y para los que nosotros no somos, yo y todos los demás, más que cifras en un plan, o peones sobre un tablero, y que, en el límite, mi vida y mi muerte estén entre las manos de unas gentes de las que sé que son necesariamente ciegas.

Sé perfectamente que la realización de otra organización social, y su vida, no serán de ningún modo simples, que se encontraran a cada paso con problemas difíciles. Pero prefiero enfrentarme a problemas reales que al delirio de un De Gaulle, a Las artimañas de un Johnson, o a las intrigas de un Jruschov. Si incluso debiésemos, yo y los demás, encontrarnos con el fracaso en esta vía, prefiero el fracaso en un intento que tiene sentido a un estado que se queda más acá incluso del fracaso y del no fracaso, que queda irrisorio.

Deseo poder encontrar al prójimo a la vez como a un semejante y como a alguien absolutamente diferente, no como a un número, ni como a una rana asomada a otro escalón (inferior o superior, poco importa) de la jerarquía de las rentas y de los poderes. Deseo poder verlo, y que me pueda ver, como a otro ser humano, que nuestras relaciones no sean terreno de la expresión de la agresividad, que nuestra competitividad se quede en los límites del juego, que nuestros conflictos, en la medida en que no pueden ser resueltos o superados, conciernan unos problemas y unas posiciones de juego reales, arrastren lo menos posible de inconciente, estén cargados lo menos posible de imaginario. Deseo que el prójimo sea libre, pues mi libertad comienza allí donde comienza la libertad del otro y que, solo, no puedo ser más que un “virtuoso en la desgracia”. No cuento con que los hombres se transformen en ángeles, ni que sus almas lleguen a ser puras como lagos de montaña -ya que, por lo demás, esta gente siempre me ha aburrido profundamente. Pero sé cuanto la cultura actual agrava y exaspera su dificultad de ser, y de ser con los demás, y veo que multiplica hasta el infinito los obstáculos a su libertad.

Sé, ciertamente, que este deseo mío no puede realizarse hoy; ni siquiera, aunque la revolución tuviese lugar mañana, realizarse íntegramente mientras viva. Sé que, un día, vivirán unos hombres para quienes el recuerdo de los problemas que más pueden angustiarnos hoy en día, no existirá. Este es mi destino; el que debo asumir y el que asumo. Pero esto no puede reducirse ni a la desesperación ni al rumiar catatónico. Teniendo este deseo, que es el mío, no puedo más que trabajar para su realización. Y ya en la elección que hago del interés principal de mi vida, en el trabajo que le dedico, para mí lleno de sentido (incluso si me encuentro en él, y lo acepto, con el fracaso parcial, los rodeos, las tareas que no tienen sentido por sí mismas), en la participación en una colectividad de revolucionarios que intenta superar las relaciones reificadas y alienadas de la sociedad actual, estoy en disposición de realizar parcialmente este deseo. Si hubiese nacido en una sociedad comunista, la felicidad me hubiese sido más fácil- no no tengo idea, qué puedo hacerle. No voy ,con este pretexto, a pasar mi tiempo libre mirando la televisión, o leyendo novelas policíacas.

Cornelius Castoriadis La institución imaginaria de la sociedad "Raíces subjetivas del proyecto revolucionario" (Fragmento)

Cuento navideño

2009-12-24T17:51:00.011-03:00

Este cuento fue producido y corregido en el taller de narrativa coordinado por Laura Meradi

Navidad con los Fernández

Mamá está sentada en la mesa. Su mano izquierda juega revolviendo el maní con chocolate que puso en el plato hondo. Tiene la mano derecha hundida en la cara y con el codo desliza poco a poco el mantel color verde, tipo arbolito de navidad. Yo tengo miedo de que se vaya todo a la mierda, las copas largas, el vitel toné, el matambre, el vino tinto, todo arrastrado por el mantel. Desde la muerte de papá, nunca había puesto una mesa así, tan recargada de comida. Le digo que quizá Fernández se retrasó, pregunto si quiere que lo llame, “no, no creo que venga”. Mi mamá es de esas personas que habla con fuerza. Cuando grita o tiene ganas de decir algo, uno siente como si estuviera frente a un parlante con AC/DC sonando. Pero ahora está apagada, aunque el tipo hace rato que no viene por casa. Papá siempre decía, esta mierda de la navidad sirve para que uno se acuerde de todos los que no aparecieron durante el año, incluso de los que te garcaron.

Son las diez de la noche, el ruido de los cohetes se confunde con los tiros, agarro los platos para empezar a comer. Arrancamos por el matambre. Me sirvo vino, a mi mamá le doy agua para que tome su pastilla. Suena el timbre, me levanto. Es Fernández, le grito a mi vieja desde la cocina. Apenas vuelvo al comedor, veo que sale despedida de la silla, se acomoda la pollera larga floreada, se pone los zapatos negros con medio taco que tenía tirados bajo la mesa y se estira un poco la remerita de manga corta. Me dice que quiere ir al baño a arreglarse. Yo no quiero abrirle a Fernández. Le digo por el portero que espere, que ya baja mamá. Tomo un trago de vino y me siento a esperar. No pasan más de tres minutos, mamá por el pasillo corriendo, vuelve sobre sus pasos y agarra las llaves de la mesita de vidrio que está entre los sillones y la mesa principal.

Escucho el ruido de la puerta del ascensor. Las voces se acercan, se oye una tercera voz. Lleno mi segunda copa de vino y tomo aliento para recibir al desconocido. Ruido de llaves. Aparece mamá, atrás lo veo a Fernández, con un traje blanco ridículo, parece Don Johnson en División Miami. El tercero, es en realidad una tercera. La veo y casi se me cae la copa. Verónica, con un vestido azul hermoso, pegado al cuerpo. Siempre me gustó su pelo lacio, oscuro y brilloso. Me mira con sus ojos color miel, no puedo evitar levantarme a saludarla. Don Johnson se me interpone y me da la mano, me mira fijo, como si supiera todo lo que pienso de su hija. Vero me abraza y mira de reojo a su papá, que ya está sentado sirviéndose vino mientras charla con mamá. Me da un beso, casi en la comisura de los labios, como ese día que salimos por primera y única vez. Fernández le clava la mirada, ella se dirige hacia él y se sienta a su lado. Comienzan a hablarse al oído.

Voy al baño a mojarme la cara, el vino empezó a pegarme un poco. La cara frente al espejo, me veo medio ojeroso. Pienso en la mirada de Fernández cuando me saludó, empiezo a creer que quizá se enteró que salí con su hija. En ese caso yo sería el culpable de que no viniera más a casa, y de que casi no venga hoy. Pobre mamá, que malo que soy, justo a la hija de Fernández. Seguramente el tipo discutió con Vero, quizá lo supo todo el tiempo y explotó hoy y de ahí que hayan tardado tanto en venir. Puede que ella lo haya acompañado por miedo a que me haga algo. Decido dejar de maquinar y me mojo la cara y el pelo.

Vuelvo a la mesa, Vero me mira y sonríe. Mamá parece una nena que ya abrió el regalo de navidad y le dieron lo que pidió. Fernández se prende un toscano, clava los ojos en su hija, luego me mira. Parece un faro que va y viene. Yo no sé de qué disfrazarme, de Papa Noel, sí claro. Me iría a repartir regalos, pero no con renos sino con mi Renault. Esos chistes de papá, en situaciones incómodas siempre me vienen a la cabeza.

Se hicieron las doce y brindamos. Abrazo con Vero, quizá por un encuentro más este año. Se lo digo al oído y se ríe. Mamá me agarra los dos cachetes, como si tuviera doce años. Me da dos besos, uno en cada mejilla. Fernández me abraza y me da unas palmadas, el acto de falsedad más grande de la noche. Como en todos los brindis de navidad, siempre hay que saludar a algún pelotudo.

Santiago Mazzuchini

Cuento 8

2009-07-23T16:48:00.002-03:00

La puerta infinita

¡Toc toc! Abrió la puerta y entró apurado, como lo había hecho la otra vez…luego Laura pensó que esa entrada de Juan había sido similar todas las veces que se veían. Se miraron a los ojos y supieron que otra vez el tiempo había sido suspendido, como tantas veces. Claro que ese tiempo también los contenía a ellos, y entonces también sus pasados y recuerdos se detuvieron.
Hicieron el amor sin decirse una sola palabra, sus cuerpos ya hablaban un lenguaje muy claro, no había nada que explicitar verbalmente. Cuando comenzaron a conversar, cuando el recuerdo empezó a fluir, allí se desató nuevamente la despedida.

-¿Porqué no volvés conmigo?- le dijo Juan

-No puedo, te amo pero no puedo, además nunca estuvimos juntos formalmente Juan. Siempre fuiste muy importante para mí y sos lo más lindo que me pasó en la vida, pero…- Dijo Laura con voz fría y mirada distante, distinta de la que había tenido mientras hacían el amor.

Juan la miraba, no comprendía ni podía soportar escucharla diciéndole que lo quería, al mismo tiempo que le negaba la posibilidad de seguir juntos. No pudo entender cómo ella negaba todo lo vivido. Pensó que era insoportable esa contradicción entre lo que el cuerpo de ella le había hecho sentir y lo que sus palabras le decían. Entonces juntó sus manos y la miró con ojos cansados, luego sacó un anillo de su bolsillo izquierdo y se lo mostró… ella sin dudas interpretó que era una alianza.

- Ah bueno, estás casado y no me dijiste nada- dijo Laura sorprendida.

- ¡¡No estoy casado Laura!!Esto…- Gritó Juan, pero antes de que termine fue interrumpido por ella.

-¿Me estas jodiendo? ¿Me mostrás una alianza después de garchar conmigo y querés que me ponga contenta? ¡Me voy!- La ira de Laura era tal que no se dio cuenta de que estaba en su propia casa.

En una ráfaga de tiempo, increíblemente lo dejó solo, sin posibilidad de terminar su frase…algo lo había dejado paralizado. Se agarró la cabeza y se dijo así mismo “no voy a intentar más, si no se dio cuenta que esta alianza era una propuesta de casamiento es porque realmente no me quiere”. Agarró la llave que Laura se había olvidado cuando salió corriendo y la colocó debajo de la alfombra… cerró de un portazo y se fue para la calle. Decidió olvidarse de ella definitivamente, aún cuando su llanto no le dejaba ni siquiera pensar para dónde estaba yendo con su auto. Juan se encontraba en un momento donde su vida debía dar un giro. Pensó que después de tantos años de verla, después de haber salido un año con ella, luego de romper la relación para verse esporádicamente cada tanto, como la noche que había terminado de pasar, decidió que era tiempo de poner un punto y no tantas comas a la situación.

Y efectivamente los meses pasaron y los recuerdos ya no eran tan dañinos. Parecía que su cuerpo ya la había olvidado y por lo tanto sus pensamientos y sus palabras ya no estaban allí para hacerlo sufrir. Pensó que ya era momento de dejar de vivir solo y concretar una relación donde realmente pueda ser feliz. Fue entonces cuando supo que realmente no quería a Laura, y fue entonces cuando atendió ese llamado. Ella lo invitó a pasar la noche, Juan aceptó gustosamente. Era la oportunidad de re-construir su vida, de darle una nueva chance. Su sonrisa estaba a flor de piel, la alianza que llevaba en su mano izquierda relucía una ráfaga de luz que alumbraba centenares de fotos de mujeres enmarcadas en porta-retratos muy bien cuidados. Pensó en ofrecerle casamiento… la misma historia se repetiría ad-infinitum, pues qué otra cosa le quedaba que seguir con otra Laura.

Santi

Por la amistad

2009-07-20T13:16:00.000-03:00

Las miradas, los silencios, los gestos… esas son algunas de las cosas que se me vienen a la mente cuando reflexiono sobre la amistad. Claro, también existe el lenguaje verbal, que puede ser capaz de componer una hermosa canción para el corazón con un “te quiero amigo” (o amiga, para aquellos que como yo, sienten la amistad entre el hombre y la mujer) Pero quisiera volver sobre aquellos pensamientos que nombraba al principio, porque creo que son esas aparentes pequeñas cosas las que mejor expresan la amistad.
A veces nuestro ritmo de vida mecanizado y tedioso nos impide compartir momentos con aquellas personas que queremos, apreciamos y admiramos. La ruidosa maquinaria del capitalismo, que genera constantes impedimentos en nuestra comunicación cotidiana (entre otras cosas por el tiempo y los espacios donde el capital nos ubica), no puede evitar la generación de ese lazo de compañerismo y amor que tejemos con los otros, en el trabajo, en la facultad, en la calle…en la vida. ¿Qué es la amistad sino aquello que vence las distancias y los tiempos establecidos, inquebrantable aún con el paso de las horas y el correr de los kilómetros? ¿No es pues la que desafía cualquier intención de fragmentar las relaciones con los demás? Se trata entonces de un triunfo de la humanidad contra aquello que concibe a las personas como simples ejecutantes de una acción en busca de un beneficio económico, un triunfo de las emociones contra el calculo utilitarista. Quizá, señor lector o señora lectora, usted me diga “pero se está yendo al carajo, qué tendrá que ver el capitalismo”…y puede que usted tenga razón. Pero sigo pensando que la amistad, que se teje en esos pequeños silencios, en esas miradas y en esos gestos que la prepotencia, la envidia y la competencia no pueden ver, está presente como antítesis de los grandes poderes de esta sociedad injusta. Es que la amistad insiste en existir, insiste en hacernos ver que irremediablemente necesitamos del otro, del reconocimiento, de un abrazo. Se trata de un campo fértil donde es posible la aceptación de los demás, donde adviene la comunión de las diferencias y se justifica todo porque nada tiene justificación, salvo estar ahí junto a quienes el azar y la causalidad (que en la vida no se contraponen) puso en nuestros camino. Una amiga me dio una explicación brillante: “Es la dicha del "porque sí", que sólo a veces logra infiltrarse al todopoderoso raciocinio neutralizante. La dicha del encuentro, el verdadero encuentro de mi cuerpo con el mundo, con este mundo que vuelve a ser mío cada vez que río, amo y vivo con Mis Amigos”. Y agregaría yo, amigos/as que son también compañeros/as que elegimos para andar el largo viaje de nuestra experiencia.
Así que sólo me resta dedicarles este texto a todos/as ellos/as, quienes andan conmigo y me acompañan incluso en este pequeño viaje por la escritura.

Santi

La palabra y el amor

2009-07-16T03:16:00.001-03:00

La palabra “amor” debe ser una de esas “cosas” que más cuesta explicar, pero sin dudas se trata de uno de los temas más conversados entre los seres humanos. Quizá también entre los animales, pero hoy somos incapaces de comprender su lenguaje, no tanto por incapacidad intelectual sino más bien porque no tenemos la sensibilidad de concebirlos como seres dignos de respeto y cuidado. Claro que no pienso definir yo qué es el amor, pues dejaría de tener ese misterio que tanto nos atrapa: cuando se determina qué es el amor, se esta matando aquello que se quiere definir, se nos cierra la posibilidad de dejar de explicarlo para comenzar a vivirlo, hacerlo carne.

***

Recuerdo un libro que leí hace poco llamado “Alta rotación”, donde a través de unas crónicas muy bien escritas, Laura Meradi (la autora) relata su experiencia en diversos trabajos precarios. Allí en el prólogo, cuenta que sólo pudo relatar aquellas marcas que quedaban en su cuerpo y en el de sus compañeros de trabajo; esto no era ninguna metáfora inocente sino que me estaba indicando algo más. Luego tuve la oportunidad de entrevistar a Laura, y me dijo algo así como que la escritura es una puesta en juego del cuerpo, “la prepotencia del trabajo”, como diría Arlt. Ahora pienso que tal vez eso sea “el amor”, poner el cuerpo, vivirlo y no explicarlo como si fuera un objeto…claro, que contradictorio, yo mismo estoy escribiendo sobre el amor y afirmo que no hace falta nombrarlo o explicarlo sino más bien sentirlo. Pero en fin, la contradicción es una característica básica de aquél y como dijo alguna vez Sarmiento (un ser poco representativo de lo que nos imaginamos que es el amor), a las contradicciones hay que contradecirlas

***

¿Pero de qué manera? ¿Cómo evitar pensar y dejar fluir al amor aún corriendo el riesgo de que nos lastime? Un nuevo problema nos acecha: aquello que nos hace feliz también nos puede lastimar, pero quizá se trate de ir definiendo en ciertos momentos cuando detenerse a pensar y cuando dejar que las fantasías se manifiesten. Quizá se trate de saber andar con el tiempo, con el espacio, de hacerse amigo del mundo y de los otros…del Otro.

***

Me voy a jugar, voy a contradecirme y definir el amor como aquello que me muestran los otros, lo que aflora en cada momento de aparente detención y de fluidez. Voy a definirlo como la persona en la que pienso ahora y la que quizá mañana deje de ser motivo de tantos deseos y fantasías hermosas. Es esa chica que quizá el tiempo diga que no era lo que pensaba, porque en realidad todavía es desconocida para mí. El amor es entonces el libro, la escritura, la chica, lo que habla más allá de las letras, lo que repone el lector y lo que dejo en silencio para que en los márgenes se vea aquello que no puedo nombrar porque todavía desconozco…el amor es la falta, lo que estoy sintiendo ahora.

Santi

A partir de Benjamin

2009-06-21T03:09:00.010-03:00

“La verdadera imagen del pasado transcurre rápidamente. Al pasado sólo puede retenérsele en cuanto imagen que relampaguea, para nunca más ser vista, en el instante de su cognoscibilidad”
Walter Benjamín, Tesis sobre la filosofía de la historia

Destellos, ráfagas, espacios fragmentados que vuelven a unirse provisoriamente en el recuerdo. Falaces claro, memoria es invención y narración, pero aquella falacia aparente es el placer de sentirse humano, de formar una historia que a fin de cuentas es verdadera, pues es la única que podemos crearnos. Hacerse a sí mismo parece ser la norma que nos constituye, pero en ese hacerse está la alteridad, está el otro. No somos mónadas psiquicas y no se sabe quién es dueño del lenguaje, pero allí está, propiedad de todos y de nadie. Nacimos de una violencia que nos nombra, en una imagen borrosa vemos la silueta del nominador, pero qué importa ya, la hacemos a imagen y semejanza nuestra, es decir, de lo que los otros nos muestran, es decir, de lo que nosotros vemos que nos ven.
Así, a través de un destello nos situamos... en el pasado relampagueante del que habla Benjamin tal vez nos encontremos.

¿Acaso el pasado nos indica dónde está el presente, en ese refulgir que se pierde a cada instante?

Santi

Manifiesto oximorónico

2009-01-03T02:24:00.002-02:00

Oximoron que salta sobre tu racionalidad. Contradicciones que rompen tu estado natural, tu forma de pensar lo que siempre va hacia el mismo lugar.

Somos seres sujetos a ningún lugar, especies de ningún tipo, formas sin contorno, sin estado material. Rizomas aquí y allá, sin jerarquías que respetar.

Nuestro principio de contradicción quiere a la norma destruir, al significado des-arraigar de sentidos muertos que se repiten aquí y allá.

No existen explicaciones racionales que se puedan amoldar a lo real, sólo lo absurdo puede decir que todo lo que no es real es racional.

Los oximorónicos no buscamos “la realidad”, lo que buscamos es producirla y nada más.

El movimiento mismo de un sol negro al anochecer construye el ámbito de la conciencia que queremos despertar.

No existen fronteras para limitar, sólo sarcasmo e ironía para poder imaginar.

Ser oximorónicos, ese es nuestro principio libertario!!!

Santi

Presencia y ausencia

2008-10-22T02:15:00.006-02:00

"Dirijo sin cesar al ausente el discurso de su ausencia; situación en suma inaudita; el otro está ausente como referente, presente como alocutor"

"La ausencia dura , me es necesario soportarla. Voy pues a manipularla; transformar la distorción del tiempo en vaivén, producir ritmo, abrir la escena del lenguaje (el lenguaje nace de la ausencia: el niño se agencia un carrete de hilo, lo lanza y lo recupera, imitando la partida y el regreso de la madre: se crea así un paradigma)"

Roland Barthes, "Fragmentos de un discurso amoroso"

Existís y sos la sombra que la luz no puede entender aún produciéndola.

Una figura que no lo es, sin forma ni materia. Sin embargo estás detrás y nos podemos ver, pero jugamos a no mirar el contacto… a no entender.

Sos in-existente lo sé, pero necesito que existas para saber quién soy y qué no quiero ser.

Una sucesión, un cadena de momentos en los que insistís, me dice que sos el sentido hacía donde puedo comprender, aquello que la pasión me golpea a creer.

Sos quien determina qué momento es memorable y cuál se desvanece.

¿A quién le hablo? A quien quiera ser encarnado por esa sombra sin forma, por esa pregunta que la razón no puede contestar…es decir, a nadie hoy.

¿Será siempre así?

Sante!

Proyecciones

2008-10-09T13:37:00.003-03:00

La pregunta sobre el Otro quizá no deje espacio para una respuesta. Es que ella es la madre de todas las dudas, el principio de todo acto humano.

Significar en el Otro, producir pasión(es), des-plegar lo que no se ve por la imposibilidad de nuestra historia personal que todo lo re-significa, que todo lo reduce a nuestro ego-centrismo. Todo aquello se basa en el deseo de sacarle a un Otro la máscara de a ratos, sin dejar des-cubrirlo del todo.

Buscar al Otro quiere decir que todos/as juguemos con el misterio de decir y no decir, de negar con la boca lo que aceptamos con el cuerpo y de jugar con las distancias que construimos.

Cuando pienso en Otro pienso en Mí, se repite ese egocentrismo que ya he mencionado. Pero este pensamiento es paradójico, pues sólo puedo pensar en Mí con respecto a Otro que se me presenta por fuera, pero que sólo construyo mediado por mi compresión/percepción. El Otro juega por fuera y juega por dentro. Entra y sale, danza con mi subjetividad.

Yo me dudo, me pregunto, así como dudo y le pregunto a quien miro a los ojos. Yo soy el Otro en Mí, que se re-encarna en acciones y pasiones que configuran momentos que quiero vivir, repetir e inventar.

La relación con el Otro me excede, no puedo construirla como quiero. Porque el Otro, los Otros, no son como Yo quiero. Sólo están ahí, jugando a sacarme mi mascara, queriendo tocar mis múltiples dimensiones.

Supongo que el Otro se preguntará lo mismo que Yo, aunque no me animo a preguntárselo.
Sólo juego a des-plegar, a sacarle la máscara de a poco y cerrar los ojos para no mirar.

Quizá todo esté generado por un espejo, pero esa pregunta tampoco quiero formularla (no quiero romperlo).

Sante!

Un blog sobre cultura, comunicación y otras dimensiones

2008-07-12T05:16:00.005-03:00

Estoy pensando abrir un blog donde pueda escribir sobre los temas mencionados en el título. Sobre todo (como ustedes saben yo estudio comunicación) que traten problemas de los que se ocupan los especialistas en mi campo. Estoy pensando que debería ser un poco más riguroso que éste aunque sin delirar demasiado ya que mi interés es la divulgación.

¿Que título les parece que podría servir para ese futuro espacio?

Leo propuestas.

Saludos!

Soy, luego escribo

2008-07-07T02:50:00.005-03:00

“No escribo porque estoy bien anímicamente”, eso mismo le dije antes de poder sumergirme en este laberinto por esencia paradójico. Se lo dije y me respondió con esa frase:” Tengo ganas de escribir y no puedo”. Me hizo notar que le había dicho lo mismo sin darme cuenta.

No se puede no escribir me dije entonces, pues sólo hace falta materializar lo que de alguna manera ya estaba en mis estantes transformados en biblioteca; en mis amistades que son páginas insospechadas.

Se dice que todo ya ha estado escrito, más bien lo digo yo en este momento que escribo…pero no puedo afirmar que nadie lo ha dicho alguna vez.

No se puede no escribir me dije entonces, no se puede no escribir porque no se puede no Ser. Uno es discontinuo claro, a veces dejo el lápiz y el papel por un tiempo. Pero como la vibración que se transmite desde el paso fuerte en el piso hasta los muebles de vidrio que tanto le gustan a mi madre, no se puede no escribir cuando se lee todo el tiempo todo.

Sólo hace falta ser un buen costurero con una función invertida…la de des-ovillar la trama que nos atraviesa cada día y nos constituye como seres humanos. La de descoser y reconstruir en cada lectura, en cada estante, en cada amistad que nos enseña que escribir realmente es algo inevitable.

Paradójico por cierto, como todo laberinto del que se puede entrar, pero pocas veces salir.

Sol y Santi

La imagen total

2008-03-26T02:48:00.005-03:00

A mi amigo Julio, que nunca se fue ni se irá de cada pensamiento .

Un abrazo fuerte y sincero entre los dos fue lo último que dejó aquella madrugada en la boca del subte. Luego de eso jamás volví a presenciar tu rostro más que en la eterna repetición de la boca del subte, del abrazo, de la madrugada… esa imagen es el origen de todas las demás, el recuerdo de todos los recuerdos. El acto de abrazarnos, todos los actos.

Yo sentí que jamás podría realizarse una despedida en este mundo, porque aquella ya se había realizado en mi pecho, en mis pensamientos y en cada manifestación de voluntad, en cada recuerdo originado en esa imagen del subte.

Yo sé que estás en cada acto, me he encargado de que así sea y vos me dejaste tu Ser, me regalaste tu Ser, que se constituye por esa pequeña parte que se relacionaba con el mío y luego de tu partida pasó a ser parte de mí, una mezcla inevitable con mi piel ¿Pero acaso esa pequeña parte no es inmensa, infinita? Creo que es absurdo llamarla parte, es en vano decir que es pequeña, pues si de una imagen que fue acto he podido (hemos podido) conformar todos los recuerdos, todos los demás actos, entonces ni siquiera creo en despedidas…si en infinitos encuentros amigo mío, en recuerdos para toda la vida.

Santi

La irreversibilidad y el tiempo

2008-02-19T16:04:00.004-02:00

Se pueden hacer muchas cosas para romper la rutina y transformar todo en dialéctica. Podemos levantarnos un día y jugar a que somos Otro. Empezar a cambiarlo todo, aunque no podamos especificar qué cambiar…solo experimentar, ser una vanguardia de nuestra historia personal (una vanguardia no conciente de ello), recordar que ya no somos Yo y somos Otro; no se puede empezar por cambiar algo específico, porque lo especifico no existe en un Yo que se diluye. El problema es que los caminos se cruzan y de pronto podemos encontrarnos en un flash-back indeseable. La dialéctica se convierte en regresión y volvemos al patético pasado que creíamos olvidado.

Conclusión: la ruptura no existe, es evidente que si reencontramos un pasado que creíamos olvidado es porque el Yo nunca se fue realmente

Pero tenemos la ventaja de que hay elecciones reversibles y podemos volver a nuestro papel habitual al día siguiente y olvidarnos de todo (un flash-back deseable quizá, lo que demuestra que el párrafo anterior es falso).

El problema es que el pasado siempre está ahí, porque alguna vez fue futuro y fue presente y porque las marcas han devenido huellas en nuestro cuerpo, que guardan la evidencia de tantos caminos transitados y de tantos otros desiertos a la deriva, índices de lo vivido.

Entonces nada es reversible, o muy pocas cosas, porque el pasado evidenciado puede reconstruirse pero no puede ser presente nuevamente, o deja de ser pasado y entonces nada de esto tiene sentido (porque hacia algún lado vamos).

El tiempo es irreversible, pero puede reconstruirse, lo que demuestra que tampoco puede ser olvidado. Sólo queda la elección de volver a construirlo o seguir transitando por otros canales, cargando las marcas de lo vivido que siempre estarán latentes.

Existe un momento en que mirar atrás es simular despedirse, dedicarle un instante a lo que antaño parecía eterno pero ya no será. El camino es ese, mirar atrás por ultima vez. Ese es el comienzo de un viaje distinto, bisagra.

Sin embargo un giro demuestra que no estamos en ruptura con lo que fue, sino que lo ocultamos para transitar, hasta que el arrastre del tiempo lo desgaste y solo quede lo deseable, lo que realmente queremos ser .

Somos una moneda de dos caras, una es el pasado, la otra el presente ( significante/significado, presente/pasado, el futuro es entonces la significación, el signo potencial, porque un signo siempre vale por lo que será mas tarde y no existe sin una relación con su mas allá, el Otro que solo es palabra, imagen, texto).

Sinteticemos: el tiempo de mi vida transcurre en experiencias desechadas y otras no, como cada párrafo que han leído y ha sido refutado para seguir avanzando y expresar mis convicciones. Sin embargo todos están presentes en este texto, todos son el peso, la huella imborrable que constituye mi presente materializado. Es la decisión de reconstruirlas la que le ofrezco al lector, quien hace posible la existencia de estas palabras.

Santi

Impresiones capturadas en un texto

2008-01-13T19:13:00.000-02:00

Escrito para mi amiga July

Del sueño de Julieta sólo sé que le pertenece a ella aunque yo solo pueda soñar esa pertenencia.

Del sueño de Julieta sólo sé que no es lo que todos creen, porque nadie cree cuando sueña.

Del sueño de Julieta sólo sé que es la metáfora de un malentendido que no es el de Romeo sino el de Shakespeare, de quien sé tan poco como lo que sueña ella.

Sólo sé que el sueño de Julieta es el de los demás, que ilusos creen poder despertarla.

¿Pero qué les queda a ellos entonces si quien escribe estas palabras también está dormido, mientras Julieta despierta persigue un sueño que solo ella entiende?

Entonces no, sueño es el nuestro, realidad la de ella. Por eso la acompaño mientras comparto los mios; sueño de ella, realidad mía.

Santi

Algo para alguien

2007-12-24T04:33:00.000-03:00

Si ella supiera que las nubes no sólo son tormentas cuando chocan sino también figuras que se empeñan en mostrarnos el sentido del cielo, incomprensible para el escepticismo de nuestros ojos.

Si ella supiera que el agua no solo está para beberse sino también para, con su aparente opacidad, poder dejar ver aquellos rostros que parecen no hallarse en la oscuridad e indiferencia del egocentrismo que todo lo ahoga.

Si ella supiera que su silencio no sólo está para hacer callar al insoportable sino también para invitar, a quien quiera enamorarse, a un inmenso mundo oculto, irrepetible como una briza que juguetea en el rostro del viajero, tan necesaria como el agua y las nubes, tan lindo como ese cielo abierto que reflejan sus ojos... la puerta a ese mundo.

Ella vería lo que no siente que puede conceder, el momento donde reecontrarse con otro reflejo, otro cielo, otro mundo. En los ojos está la llave, en los de ella y en los de él.

Santi

Tramas

2007-11-30T02:03:00.002-03:00

¿Qué serían las palabras sin destinatarios? ¿Qué serían las fotos sin aquellos que quieren guardar en imágenes el aura irrepetible de rostros perdidos en el tiempo? [Benjamin] Me pregunto que sería de ésto sin la angustia que lo alimenta, producto de algún acto imprevisto e inesperado de alguien borroso que no pudo ser. Un texto, un discurso, una irrepetible sucesión de causas y consecuencias que se intercambian unas a otras: inmediatamente los actos se vuelven consecuencias, las palabras imágenes, las imágenes memoria, la memoria materializada una fotografía, un rostro.
Detrás de todo texto, de toda trama de significados, de todo universo de sentido se encuentra alguien, aquél que continúa y justifica todas las palabras, todos los actos, todos los pensamientos manifiestos y latentes a través de puentes, caminos indescifrables pero no inexistentes y mucho menos delirantes que se construyen en la lectura y la producción de cada uno de ellos [Barbero]
Pero qué ocurre con el origen de la angustia que justifica este texto y muchos otros, motivo del desnivel que la supresión de todo acto de libertad genera en hombres y mujeres que solo poseen caminos impuestos, tendiendo puentes ya prefigurados y sin posibilidad de ser cambiados [Mattelart]. Seres alienados que son irrealizables, mercantilizados, incompletos y callados. ¿O acaso la alienación no es estar fuera de sí? ¿Desconocerse uno mismo no es acaso desconocer al otro? Si eso es aceptado y naturalizado, entonces no hay palabras que se justifiquen, ni fotos que puedan ser posibles…solo puentes rotos, prácticas estandarizadas, caminos predecibles discursos ya constituidos.
Una trama de significados, sólo puede justificarse para impedir lo que la alienación produce: La automatización del sentido común y el cerramiento del universo del discurso a través de fundamentaciones tautólogicas y represivas que naturalizan la historia y la posibilidad de poder cambiar aquello que traba el desarrollo hacia una humanidad des-mercantilizada, libre de la indiferencia hacia el otro [Marcuse]. Se trata de no perder la creencia de que existe la posibilidad de poder escribir en todo sentido (¿todos los sentidos?) para disputar aquello que se nos entrega como lo consumado y naturalizado. Al fin de cuentas, sólo importa saber que el otro está detrás de toda trama… pues sin el otro, no existe sentido y sin sentido no hay historia, no hay humanidad.

Santi

Curioso

2007-11-30T01:56:00.000-03:00

Mientras escribe se pregunta qué se encontrará del otro lado de la pantalla. De qué manera mira a los ojos. De qué forma respira en el oído de sus pasiones. En qué tonalidad le canta al vacío que perpetúa su voz como si estuviera en la punta de un acantilado y debajo un enorme mar de flores que la reclaman.
Le ha pedido que escriba inspirado en ella, pero él sólo puede traer lo que perdura en sus pensamientos que imaginan y recuerdan.
Fantasía y memoria son dos maneras de significar la invención de aquello que pudo ser y no es, el renacimiento de aquello que fue pero ya no es más.

Santi

Introducción a los conceptos de lo Imposible

2007-06-22T02:02:00.000-03:00

Posiciones: Inevitable despegarse de ellas.

Lugares: Imposible volverlos únicos .

Pensamientos: Incierto saber si sólo fueron nuestros.

Relativismo: La resignación ante lo complejo.

Objetivismo: Renunciar a lo humano, lo contingente.

Yo: Aquello que se diluye.

El Otro: Lo que me justifica.

La duda: La única certeza.

¿Santi?

Un punto final (el punto final)

2007-05-08T02:43:00.000-03:00

Las palabras habían vuelto a danzar en aquellos renglones inamovibles, rectos y necesarios. Aquél título que las regiría estaba ausente, pues él esperaba ansioso el final de aquél texto. Chocó su cabeza contra la mesa, no sabía cómo seguir su historia, no la tenía muy clara tampoco. Él pensaba en un hombre como él escribiendo un cuento, y que de pronto alguien le clavaría un cuchillo en la nuca. El problema era idear, tramar qué pasaría en el medio...bien, tenemos a un escritor, luego viene alguien y lo mata...¡Perfecto! pero había que pensar en la inventiva de las situaciones que llevarían a todo eso (de pronto pensó en lo bellas que son las palabras). No fue demasiado al fin y al cabo lo que tardó en pensar, pues era un escritor compulsivo, aunque sea mentira que la escritura, a veces, esté despojada de toda racionalidad.
Pensó que mejor terminaría el texto, iría a buscar un café amargo a la cocina y entonces un individuo desconocido (no había decidido el género), le clavaría un puñal en la espalda.
Y efectivamente eso fue lo que pasó, o casi, ya que en realidad lo sorprendieron cuando apenas terminó de escribir. Y cuando su cabeza se estampó sobre las hojas y la sangre comenzó a chorrear alrededor de su oreja izquierda, agonizó pensando en que ése final había sido literario. Pues qué mejor para un escritor que morir escribiendo... qué mejor que haberse adelantado a la muerte en una hoja, hoja donde quedaría la evidencia de que anticipó a la realidad con un punto soberbio, con un verdadero punto final.

Santi

La palabra es salud

2007-03-24T06:07:00.000-03:00

"Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copias a sus amigos: nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad. Derrote el terror. Haga circular esta información".

Rodolfo Walsh

Refranes: Sentido comùn e intuiciones

2007-03-06T00:35:00.000-03:00

Los refranes muchas veces son utilizados como “clichés” aquí y allá para validar nuestras opiniones y concepciones sobre la vida; también podría decirse que se usan más que nada para que “suene lindo” lo que se está diciendo. Mi opinión (y creo que no descubro nada si lo afirmo) es que son portadores de ideas indiscutibles, o mejor dicho, de ideas que generalmente poseen cierto consenso en la sociedad. No estaría muy errado entonces si dijera que los refranes, generalmente, reflejan el “sentido común” de las personas. Y en efecto, no son más que afirmaciones aparentemente sagaces e inteligentes acerca de lo que percibimos en la vida cotidiana. En conclusión , como acabo de decir, los refranes provienen del “sentido común” , a saber entonces, de la intuición.

¿Por qué la intuición? Lo que quiero decir es que como vemos, las intuiciones no son más que ideas que se tienen sobre algo, de una manera vaga y superficial. Una convicción , en cambio, no es más que algo de lo que estamos seguros de que es así, y sabemos que poseemos los argumentos para creer que lo que pensamos es totalmente plausible y certero. Entonces podemos decir justamente que el “sentido común” , como mucha gente gusta llamar, no es más que algo vago e ilusorio, ya que proviene de la intuición. ¿O acaso existe un argumento que sostenga, como dice mucha gente, que los colectiveros son todos brutos y maleducados? De todas maneras es pertinente aclarar que no es precisamente mi intención tratar al “sentido común” como algo estático y que puede cosificarse con simpleza. Tolo lo contrario, es algo que está en constante cambio, algo que es contradictorio y que a su vez depende abiertamente de un contexto cultural y social.

“Más vale malo conocido que bueno por conocer” dice el refrán. Pues bien , todo suena muy lindo; no cabe dudas de que quien afirme esto al final de una charla sobre política en un café, será aplaudido u objeto de una risa cómplice; o bien…tomado por idiota; todo depende de las circunstancias. En el caso de este refrán, podemos notar como ideal máximo el siguiente: “ mejor quedarme con lo que tengo por más malo que sea, que experimentar algo que no sé si va a ser peor”. Quien haya vivido en la década de los 90´ en la Argentina, puede darse cuenta de que este refrán era bastante utilizado. Recuerdo alguna vez haber escuchado a una señora que pretendía votar a Menem por segunda vez. Aquélla era conciente de que éste no era una persona con una ética del todo respetable, pero utilizó como argumento que dentro de todo lo malo era lo que más le convenía. Justamente la opinión de esa señora, no creo que haya sido la de pocos. Después de todo, la cultura de “la política como espectáculo” (término utilizado brillantemente por Walter Benjamín para calificar a los regímenes fascistas) duró nada menos que 10 años ( en realidad todavía no se ha salido de tal cultura, de hecho, cada vez es más espectáculo la política de nuestros días).

“Claro que si, ¿Por qué no?...mejor malo conocido que bueno por conocer ¿Para qué voy a votar a otro presidente si con éste me puedo comprar mi 0 KM?...Además , es un tipo que representa la argentinidad al palo; ¡ tardó solo 3 horas en ir a Pinamar con su Ferrari! Menem es un tipo gracioso, no le importa nada: ¿Quién no robó alguna vez…he?"

Bien, podemos ver que estos comentarios eran bastantes comunes , y quienes lo difundían no sólo eran las personas con traje que habitualmente caminan por Florida, sino que peor aún, éstos eran típicos de periodistas muy conocidos; periodistas que hoy se jactan de criticar y criticar hasta el cansancio aquella década infame , cuando fueron ellos los primeros en consensuar dichas políticas de vaciamiento del Estado. Igualmente no hay que ser tan duros, existen hoy día personajes que son más honestos y siguen defendiendo obstinadamente al “menemismo”( por supuesto eso no quita que seguramente un interés económico los mueve a pensar así).

“Mas vale malo conocido que bueno por conocer”; ”mas vale pájaro en mano que cien volando". Estos refranes no representan más que un ideal que no tolera otra cosa que el conformismo. Estos tan conocidos dichos no son más que expresiones típicas de una posición de resignación , pasividad, consenso y complicidad. Es algo así como una potencial indiferencia ante el “tren del cambio” que pasa ante nuestras narices. ¿Por qué digo que son contradictorios tanto los refranes como el sentido común? Porque así como se dice que “el sentido común es el menos común de los sentidos”, y hoy en día tanto los políticos como los periodistas parecen haber sufrido una especie de amnesia; el que diga que Menem hizo las cosas bien será tratado como un estúpido o un loco( con razón obviamente) , aunque si miramos un poquito para atrás en las historia de nuestro país, observaremos que solo nos dimos cuenta de esto una vez que ya era imposible viajar a Miami o comprarse un 0 KM.

Santi

Texto presentado para la materia Taller de expresiòn 1 de la carrera de Ciencias de la comunicaciòn de la Universidad de Buenos aires.

¿Quien necesita del micro-centro?

2007-01-11T01:43:00.000-03:00

“…ningún modo de producción y por lo tanto ningún orden social dominante, y por lo tanto ninguna cultura dominante verdaderamente incluye o agota toda la práctica humana, toda la energía humana y toda la intención humana”

Raymond Williams “Marxismo y literatura”

Buenos Aires es una ciudad que nos presenta varios escenarios interesantes para observar cómo nos relacionamos y vivimos en la actualidad. El denominado microcentro es uno de esos lugares que inevitablemente llama la atención no solo de los turistas , sino también de los que intentan entender nuestra sociedad. Scalabrini Ortiz ha realizado un ensayo muy interesante acerca del prototipo de hombre porteño que transita por Corrientes y Esmeralda. Aquél individuo que nos describe Ortiz, alienado por el ritmo de vida urbano , hombre que solo responde a sus intuiciones, no ha perdido vigencia en la actualidad. No tengo dudas de que éste ubicó a ese hombre perdido que está solo y espera en Corrientes y Esmeralda, porque ese es uno de los lugares donde el conformismo, la resignación y el individualismo más se manifiesta. Beatriz Sarlo también ha realizado algunos ensayos donde describe de qué manera los excluidos, los que no tienen trabajo y ni siquiera un techo, utilizan las calles del centro porteño como su hogar, dándole un significado que solo ellos pueden comprender. El “Downtown “ de nuestra ciudad, como lo llaman los ingleses, el centro porteño, posee esa denominación no por una cuestión geográfica sino porque allí se puede palpar y observar el movimiento de la economía capitalista y de la sociedad industrial, como también puede observarse a los que han quedado fuera de dicho sistema. El centro porteño definitivamente manifiesta muchas de las características de nuestra ciudad.

Desde la perspectiva de un ciudadano medio el micro-centro es un lugar que no ofrece mas alternativas que ser un espacio para el mero tránsito, para mirar vidrieras o para consumir algo. Allí se encuentran la mayoría de las oficinas laborales y demás puestos de trabajo de aquellos que tienen la suerte de ser empleados .Esta parte de la ciudad es imposible de evitar para la mayoría de las personas que se dirigen a sus empleos. No es éste un lugar pensado para establecer relaciones que no tengan que ver con asuntos económicos y mucho menos un sitio donde pueda observarse una charla espontánea entre extraños. La gente parece caminar con la vista perdida hacia algún horizonte incierto, desinteresadas de los demás, como alienadas de sí mismas y del resto. Esta forma de expresarnos que tenemos en la zona céntrica ( porque la indiferencia también es una forma de expresarnos) me recuerda a la descripción de Scalabrini Ortiz antes mencionada. Es que allí todos parecemos solitarios, allí todos somos nadie. Para relacionarnos con los demás y para construir nuestra identidad existen otros lugares en la ciudad, como por ejemplo los barrios ,donde generalmente somos conocidos y convivimos con personas que se nos hacen familiares por verlas todos los días conviviendo junto a nosotros.

¿Pero qué sucede con aquellos que están excluidos del mercado? ¿ con aquellos que no poseen ni siquiera un techo? Ellos también son parte del escenario porteño y se hacen presentes en las zonas céntricas en cada rincón y cada esquina de las calles. Para muchos de ellos esos lugares constituyen su único hogar y son espacios donde pretenden hacerse visibles a los ojos del resto de la sociedad, pidiendo limosnas o realizando malabares en las avenidas. El micro-centro no significa para ellos de modo alguno un lugar para el mero tránsito o el consumo, y mucho menos un camino inevitable hacia las oficinas laborales. Desde el mendigo que alza sus manos por una moneda hasta el que interpreta una chacarera con una guitarra , aquellos espacios son utilizados por ellos de una manera que difiere y mucho de los usos que hacen los trabajadores . Otros que han retorcido el significado aparentemente canónico que tienen las calles son lo piqueteros. Para éstos , las calles son utilizadas como medio de protesta, porque también necesitan hacerse visibles al resto de la sociedad. Si las avenidas y calles que componen la zona céntrica de Buenos Aires no estuvieran destinadas a proseguir y agilizar el ritmo de vida de la sociedad industrial, los piquetes no tendrían ningún sentido, pues ellos intentan detener ese ritmo para ser escuchados.

Lo único que une a mendigos , artistas callejeros y trabajadores es que se hacen presentes en las calles porque necesitan sobrevivir de la selva que nos presenta la ciudad, cada uno a su manera. En cuanto a los piqueteros, éstos utilizan eso espacios para elaborar un contra discurso que sea escuchado.

El centro porteño pone de manifiesto las caracterizas económicas , sociales y culturales de nuestra sociedad. Estas características están representadas por los usos que le damos a los espacios. Protesta , ignorancia, resignación , individualismo y arte conviven en el corazón de la ciudad. Sin embargo, mas halla de las diferentes maneras en que las personas se apropian de los espacios, me parece que hay dos aspectos de índole social que nos unen a todos. Pueden parecer contradictorios pero no lo son porque los dos pueden ser comprobados empíricamente, demostrando que las sociedades no son tan fáciles de clasificar y caracterizar como algunos piensan: no cabe duda que somos una sociedad individualista, ya que podemos observar cómo mas allá de las diferencias sociales y económicas, todos nos movemos por las calles céntricas desinteresados los unos de los otros. Nos trasladamos por los espacios con absoluta atención de no tocar ni sentir al resto.Generalmente, cuando observamos a nuestro alrededor a algún niño pidiendo monedas o durmiendo en alguna peatonal, tomamos ésto como algo natural y que no viene al caso observar. Tiene razón Beatriz Sarlo cuando dice en uno de sus ensayos llamado “Casi como animales”, que algo se ha roto en la sociedad, y que lo único que nos une es el mercado y el consumo, ya que en las zonas céntricas o en los shopping la gente se reúne no para interactuar entre sí sino para comprar. No solo los que tenemos un trabajo más o menos estable y una vivienda ignoramos a los pobres, ellos también nos ignoran y nos temen porque no se sienten parte de la sociedad, y tampoco tienen una buena razón para hacerlo. Eso también cuenta para los piqueteros, aunque si bien podríamos discutir que muchos de ellos son pagados y manipulados por partidos políticos, pues tampoco se sienten obligados a respetar el derecho de tránsito de quienes se dirigen a sus trabajos. Y eso se debe simplemente a que quien esta excluido de la sociedad no siente necesidad de fijarse en el resto porque el resto tampoco se fija en el excluido…sin embargo a todos nos une la indiferencia . Pero muchas veces a lo largo de la historia, éste aspecto de nuestra sociedad se ha dejado de lado dando lugar a otro hecho social que se ha manifestado en el centro porteño, éste es el segundo aspecto que quiero remarcar, y se refiere a las grandes protestas sociales que nos incluyen a todos independientemente del estrato social al que pertenezcamos. Muchas veces la Plaza de Mayo y las grandes avenidas de la ciudad se han convertido en el escenario donde los ciudadanos se han manifestado de manera espontánea, mostrando un gran sentido de la solidaridad y de la unión. Un caso concreto y reciente puede ser el ocurrido el 19 y 20 de Diciembre de 2001, donde todas las personas salieron a protestar con sus cacerolas y con todo lo que tuvieran a mano, para repudiar a un gobierno que no había cumplido sus promesas. Mas allá del lamentable desenlace que tuvo esa manifestación ( se llevó una treintena de muertos debido a la represión policial) èsta no respondió a ningún interés de clase ni de partidos políticos, lo que muestra que muchas veces la gente se apropia de los lugares para producir un discurso que identifica a todos por igual. Si el microcentro es un lugar que muestra la indiferencia y la fragmentación social, en esos días del 2001 el centro porteño se convirtió en un lugar común para casi todos , adquiriendo un significado único: el estar ahí para hacerse ver y escuchar. La plaza de Mayo fue elegido por todos como un escenario de protesta no solo porque ahí se encuentra la casa rosada sino también por que allí se han representado infinidad de movilizaciones históricas similares a las del 2001 .

No podemos entender nuestra sociedad de manera maniquea y simple, y por lo tanto tampoco podemos decir que los lugares de la ciudad determinen una única forma de expresarnos, ya que somos los hombres los que damos significados a los espacios, y como no somos todos iguales, tampoco los lugares representan para todos lo mismo. El microcentro es ese escenario de la indiferencia, de la pobreza, y también el lugar del festejo , de la protesta y de la unión. Si las sociedades fueran homogéneas y a-históricas, si las diferencias cualitativas entre nosotros fueran imposibles, los lugares tal vez podrían poseer un significado único y cerrado. Pero no creo que existan sociedades con esas características ( seguramente si todos fuéramos iguales en nuestra forma de pensar y de movernos no seríamos felices), como tampoco creo que existan lugares así. Todas las voces que se escuchan en la ciudad , todas las prácticas sociales que invaden el centro porteño en la actualidad y a lo largo de la historia, le han otorgado al microcentro un significado que nos representa a todos y cada uno de nosotros , por eso ese lugar es tan importante en la Buenos Aires de hoy, un lugar común para todos.

Santi

Ensayo presentado como trabajo final para la materia "Taller de expresión 1" , de la carrera de Ciencias de la comunicación de la universidad de Buenos Aires

Bibliografìa general

Adorno ,Theodor ; Horkheimer, Max

-"Concepto de Iluminismo" , en Dialéctica del

Iluminismo; en (ed) Sur, Argentina, 1970.

-"Iluminismo como mistificaciòn de masas" , en

Dialèctica del Iluminismo; en (ed) Sur, Argentina,

1970.

Williams ,Raymond :

-"Cultura" , en Marxismo y literatura ; en (ed) Peninsula , Barcelona,

1997

-"Base y superestructura" , en Marxismo y literatura;(ed)Península

Barcelona, 1997

-"Hegemonìa" , en Marxismo y literatura;(ed)Península

Barcelona, 1997

-"Tradiciones instituciones y formaciones" , en Marxismo y literatura;

(ed) Península, Barcelona, 1997

-"Dominante , residual y emergente" , en Marxismo y literatura;

(ed) Penìnsula, Barcelona, 1997

Sarlo, Beatriz

-"Casi como animales" , en Instantàneas. Medios , ciudad y costumbres en el fin

de siglo ;(ed) Ariel , Buenos aires , 1996

-"Los ocupantes de la noche" , en Instantàneas. Medios , ciudad y costumbres en el fin de siglo

(ed) Ariel , Buenos aires , 1996

Ortiz, Scalabrini Raùl

-"El piloto del caos" , en El hombre que està solo y espera ; en (ed) Plus Ultra , Buenos aires ,

1931

Mi viaje escrito

2007-01-07T01:09:00.000-03:00

"Todos los días el mismo viaje, siempre distinto". Se me ha cruzado esa frase antes de empezar a escribir este texto, y ahora que estoy escribiendo aún sigue en mi cabeza. La escritura quizá sea tan hermosa por eso mismo, por ese viaje que representa y crea siempre algo nuevo , aunque siga siendo escritura nada más ( y nada menos). Pensaba en mi recorrido hacia mi trabajo, en el que se presentan siempre las mismas calles , calles que nunca permanecen iguales. Es que cada día nos levantamos siendo otro, el mismo otro, y entonces la ciudad ya nunca es la misma, pues somos distintos en cada momento. Cada día en el que despierto me encuentro en una historia, en una continuación que se diferencia de la anterior, que combate lo rutinario y estático.
Escribir es como ese viaje incierto en el que no sabemos que sucederá rumbo al trabajo o al final de la jornada. A veces pareciera que siempre termina igual : yo en la misma cama , abrazado a la misma almohada , sabiendo que volveré a la misma computadora junto al mismo teléfono. Sin embargo existe, entre medio de mi cama, el trabajo y nuevamente mi cama, infinidad de vivencias y sentimientos, que se mueven a través de ese trayecto en colectivo por las calles ; que se continuan hoy en este texto, en estas palabras que recorren y dibujan cada pensamiento y cada pasión ( dibujan y no reflejan).
Creo que vivo para ese lapso de tiempo que siempre recorro , del que siempre rescato alguna idea o algo significativo en lo que poder abocarme a la hora de escribir. A través de las hojas y la tinta , o de un monitor y un teclado , materializo, invento y juego con lo poco que puedo recordar de tantas imagenes , de tantos sonidos , de tantos rostros y de tantos contactos que se me cruzan antes de llegar. Puede que un viaje sea eso , un "antes de llegar" constante, un lapso de tiempo donde nos perdemos y nos encontramos siempre hacia algún rumbo , a veces incierto y lejano.
Así quizá sean algunos textos, donde la idea principal se presenta y se pierde entre catálisis que se mezclan mientras emerge y se oculta lo que se quiere decir. Como este escrito que ha empezado con aquella frase de la que se ha desprendido todo ésto, como el momento en el que dejo mi almohada y mi cama y me invade el primer pensamiento...entonces comienzo aquél recorrido en el que siempre llega a destino aquél otro, siempre el otro; y que luego continua otro...y así hasta el infinito.

Santi

Las calles

2006-12-11T03:25:00.000-03:00

En las calles está impregnada la memoria , aquella que buscamos en nuestra imaginación. En las calles está la última coartada del recuerdo reprimido, del insolente espectro que la razón no quiere ver. En las calles no están solo los diseños que el arquitecto ha ideado, ni la tradición oficial que ha querido nombrarlas y bautizarlas, que las ha adornado con monumentos de grandes heroes seleccionados ,mientras se olvidan muchos otros y todos ; un pasado selectivo.
En ellas se cuentan historias anónimas, historias que se superponen unas a otras, que conviven todas a un mismo tiempo, que se se sienten distintas según tu recuerdo y tu olvido .
En las calles se subvierte el sentido que las masas de la sociedad industrial y del turismo han establecido ; se relativiza el significado canónico gracias al poder de tu propio recuerdo, de la vivencia que ha quedado sellada en cada esquina en la que te has posado, en cada lugar que has rebautizado con propias imagenes que también has inventado y seleccionado, pero que no dejan de ser una elección de tus pasiones y razonamientos individuales, que por las noches descansan del paso de los hombres embotados que cruzan a tomar su almuerzo, desesperados por el calor y el trabajo de todos los días.
Las calles guardan el secreto de infinidad de biografías anónimas , de recuerdos compartidos que no esperan ser descubiertos más que por sus propios portadores , transformando a éstas en algo más que el camino de vuelta.
La ciudad es un grán manuscrito que escribimos todos los días , que a su vez nos escribe a nosotros mismos .
Me ha hecho escribir ésto, mientras ella guarda en cada esquina mi paso alienado , y el tuyo también; y en cada viaje de vuelta develamos lo que nos ha dejado de recuerdo , recuerdo que quizá muchos soñamos juntos.

Santi

Cuento 7

2006-12-05T01:56:00.000-03:00

"El río imposible"

Yo creí que aquél río me mojaría, creí que me haría sentir el alivio de aquél sol radiante, que con sus insoportable rayos mi piel azotaba. Sin embargo, cuando salí de aquellas aguas me dí cuenta que jamás pude mojarme.Cuando toqué mi piel, cuando intenté escurrir mi pelo, supe que jamás habia sentido el alivio añorado.Me arrodillé ante sus orillas e intenté ver mi rostro , intenté verme empapado, más nunca pude, ya que no me reflejaba.
Indignado, un hombre que se encontraba a unos metros creyó sentir mi angustia, y corriendo sumergió su cuerpo en el río. Salió empapado, llevó sus manos a su rostro y luego ellas se dignaron a escurrir su pelo que goteaba incesantemente . Yo bajé mi mirada...y aquél hombre frente a mí posado en la orilla. Dejé caer nuevamente mi cuerpo e intenté una vez más verme reflejado, había perdido toda esperanza de sentir sus aguas; pero lo ví a él. Lo ví y aquél no paraba de mirarme y yo empezé a sentirme incomodo. Entonces recordé que antes de intentar sumergirme, yo creí que el río me salvaría de aquél sol insoportable; lo ví como mi infinita salvación de aquellos infinitos rayos que quemaban mi piel, de aquél dolor que no me dejaba pensar en otra cosa que lo maravilloso que hubiera sido que una rafaga de viento acariciara mi cuerpo.
En el río había puesto mis ultimas esperanzas, en él me habia sumergido contento mientras mi cuerpo danzaba con la corriente. En él creí sentir el placer de ser libre definitivamente de aquél cielo opresor, que nunca manifestó un solo ocaso. Todo eso sentí antes de saber que fuera de él, ni una gota me había acompañado. Entonces, en ese instante se contaminó de falsedad y no creí ya en la posibilidad de nadar bajo sus aguas.
Ahora estoy aquí, sigo arrodillado mientras aquél inmenso oasis se desvanece ante mis ojos.Y aquél hombre está temblando, sus parpados se han vuelto grises y su piel se ha vuelto blanca, como la luna que los habitantes de estas tierras me han descrito. A fin de cuentas, creo que siente lo mismo que yo, solo que él busca el calor reconfortante del sol. Yo añoro aquél río que era mi salvación, y él ese sol que lo salvará de ese frío eterno que lo consume.
Pero los dos, los dos somos la misma persona, pues él hubo de conocer el sol para poder añorarlo y yo tuve que haberme reflejado alguna vez en aquél río para hoy buscarme en él desesperadamente, hasta que me consuman los rayos ... y a él el frío de aquellas aguas.

Santi

Esbozos de una humilde opinión

2006-11-10T01:02:00.000-03:00

"La fobia al pensamiento"

Una nota publicada en el día de ayer en el diario "Clarín" , indica que un millón y medio de adultos que habitan en Gran Bretaña se mudaría de sus casas por miedo a los adolescentes del barrio.
Esta afirmación , elaborada luego de una investigación en el país britanico, demostraría el serio problema que existe entre las generaciones más jovenes y los adultos. Es de mi interés no solo destacar la importancia de esta afirmación , legitimada por un instrumento de poder ideológico tan fuerte como las encuestas cauntitativas, sino analizar a grandes rasgos (por razones de espacio, tiempo y conocimiento) la manera en que la nota es presentada en dicho diario argentino.
Es de primordial importancia el problema que existe entre los adolescentes británicos y los adultos , problema que podría ser visto de manera paralela (aunque con mecanismos diferentes) al existente en muchos otros paises .Se plantea aquí un problema que el antropólogo Edmund Leach trató en su texto "Nosotros y los demás", hace ya 40 años: la imposibilidad de entender a aquél "Otro" que se encuentra cercano en el espacio y el tiempo.Imposibilidad que se ejerce a través del lenguaje, que operaría como diferenciador entre el universo de significación de los jovenes y los adultos. Es de suma importancia entender que el problema que acosa a Gran Bretaña no es para nada ilusorio y está presente en la mayoría de los países industrializados e inmersos en la sociedad de la libre empresa.Sin embargo , no es de mi interés plantear el problema en términos estrictamente antropológicos.
Lo que deseo propugnar es que el papel que juegan los medios masivos de comunicación no es menor cuando se intentan entender los mecanismos que permiten la reproducción del sentido común y este tipo de imaginarios sociales que evidentemente son discriminatorios .El fenómeno que se evidencia en Gran Bretaña es denominado como "paedofobia", es decir, fobia a los jovenes.Desde ya , el término suena bastante burdo y demuestra el jugueteo que los medios hacen entre la autoridad de la palabra y la denigración del lenguaje .Denigración que es evidente al adoptar un término que, como dice en la misma nota el psicoanalista Gustavo Bustamante, no se corresponde con el debido uso del mismo , ya que éste remite a impulsos irracionales, muy alejados de la asociación racional con que los adultos clasifican y estigmatizan a los jovenes , identificandolos con el uso de drogas o la delincuencia.
La afirmación que la investigación británica elaboró, está legitimida por la técnica de las encuestas , que Bourdieu1 podría condenar como generadoras del ilusorio sentido común en el modo en que están presentadas. Los medios de comunicación , son expertos en legitimar afirmaciones sobre la sociedad , la conducta del presidente , la delincuencia hacia los mayores, la violencia sanguinaria de la sociedad , vanagloriando a la llamada "opinion pública" construida través de encuestas.Aquélla institución/intuición no es más que la representación acabada del hombre - masa , aquél desprovisto de cualidades, representado como un ser desgarrado de sentimientos y contingencias; las personas son reducidas a números, transformadas en resultados de encuestas que consisten en preguntas con respuestas , como por ejemplo:"¿usted está a favor de la democracia?", " ¿está de acuerdo con la política de derechos humanos del gobierno?". Uno facilmente podría darse cuenta ( o querría darse cuenta) que nadie va a responder a estas de manera negativa.También existen otras totalmente sacadas de contexto como la que remite a una de las preguntas de la encuesta que se realizó en Gran Bretaña sobre la destrucción de paradas de omnibus por parte de los adolescentes.
A través del poder de las encuestas presentadas con aparente rigor científico, se desemboca siempre a concluciones desprovistas de toda racionalidad...o lo que es decir lo mismo, el exceso de racionalidad con que los medios masivos tratan los problemas sociales , representando a la población con tortas o barras propias de la representación estadistica , sólo puede desembocar en una irracionalidad que pretende presentar un problema de dimensión social , donde intervienen desde factores antropológicos hasta económicos, como un juego de generalizaciones absurdas , abstractas y demagógicas.
Es evidente cómo los medios construyen la realidad, aunque su mismo discurso necesariamente deba ocultarlo. Su pretensión de legitimidad a través de las encuestas de opinión, en este caso citadas de una investigación británica, no difiere demasiado de las que se pueden observar cada día en las páginas de los diarios más conocidos de nuestro país.La inclusión de aquellas no son casuales, sino que remiten a la autoridad de la "verdad", que estaría representada por la respuesta de máximo porcentaje bautizada luego como "opinión pública". De allí se derivan las conocidas frases " es lo que la gente quiere" o " así es la democracia"... dos falacias evidentes que no hacen más que crear confusión. Y cuando hay confusión , los únicos que se benefician son los que tienen poder.

Santi

1. Es preciso aclarar que Bourdieu no planteaba el descarte de la encuesta cuantitativa como herramienta para el trabajo de campo.Lo que él critica, es la utilización mediática de la misma , ya que éstas no están aplicadas con el criterio de cientificidad que deberían .

Ver la nota aquí

"Si no se cambia hoy, no se cambia más"

2006-11-02T02:56:00.000-03:00

"Agua de la miseria"

Canta,
bajo la lluvia,
alguien, alguien sin nadie,
te oye...
llorar de noche,
cuando de tu alma sangras,
ya no me mires así,
¿y para qué vivir,
si ya no tienes fe en tu hermano,
al que no amas ya?
¡Ya no me digas que se siente !
si no se cambia hoy,
no se cambia más...
y tus hijos sabrán,
que vendíste tu amor...
que vendíste tu amor...
Juega,
juega que el tiempo huye...
y cambiame por una mosca...
vierte, vierte tu lágrima,
sobre la absurda suerte,
ya no me mires así,
si no se cambia hoy,
no se cambia más...
y tus hijos sabrán,
que vendíste tu amor...
que vendíste tu amor...
¡Ya no me digas que se siente...
al atravesar,
la eternidad...
sin una gestión,
desde tu corazón... !
Tu sombra da,
contra el muro,
al que quiebras,
en múltiples ecos...
y acércate,
y ahuyentarás...
el desastre de mi alma,
que sueña...
Bebe,
bebe, desde el columpio...
el agua de la miseria...
y saca,
saca de los que sufren...
y quema la cruz,
tan ciego,
solo eres esclavo del poder...
¿y para qué vivir,
si ya no tienes fe,
en tu hermano,
al que no amas ya?
¡Ya no me digas que se siente...
al atravesar,
la eternidad...
sin una gestión,
desde tu corazón... !
si no se cambia ya, tus hijos dirán...
que vendíste tu amor... !
Ya no me digas que se siente...
en la eternidad...
sin una gestión,
desde tu corazón... !
! Ya no me digas que se siente... !
si ya no tienes fe,
en tu hermano...
al que no amas ya...
¿pero qué es lo que te pasa, nene?

Luis alberto Spinetta

Cuento 6

2006-10-25T21:23:00.000-03:00

"Rodeos"

A veces quiero sentir el viento junto al tabaco que fluye consumado de mi boca.No sabría como explicarlo, pero cuando siento esas ganas de fumar y que el viento me pegue en mis mejillas , entonces quiero ponerme a escribir ese momento, para que quede algún testimonio y así nunca poder olvidarme como era ese deseo.El problema es que doy rodeos, y cuando quiero satisfacerlo , entonces no logro llegar a él.Dudo si es ese el deseo, o quizá estoy remitiendo a otro que está lejano y aflora en mi inconciente.Me pregunto si no será el cielo el que condiciona mi pensamiento y me confunde,ya que cuando intento inclinar mi cabeza hacia arriba para sentir como el viento me abraza el cuello,veo inmenso aquél reino incomprensible, donde algunos han puesto la infinidad alguna vez y yo he puesto la mirada de todos ustedes; porque a fin de cuentas, y por más soledad que les pese, todos miramos el mismo cielo.
Entonces veo aquella figura que me encandila y se refleja en mi piel.Aquella que cuando la miro fija me produce una cierta dificultad para ver a mi alrededor, porque luego se me interponen pequeñas formas ,que se mueven incesantes como partículas de un plástico quemado.Entonces me pierdo y me olvido del deseo y su consumación , y no recuerdo ya como era fumar y sentir el viento acariciandome de manera drástica y apacible a la vez.
Y concluyo que sí, que en el fondo ,en realidad estaba el deseo de escribir ésto que se pierde, ésto que remite siempre a través de palabras a otras palabras, de imágenes a otras imágenes.Y entonces me doy cuenta que doy rodeos, porque ese es el verdadero deseo para mí, y que en la satisfacción del mismo, no se encuentra otra cosa más que rodeos. Rodeos que ahora sí se vuelven palabras escritas...palabras que debo terminar de escribir alguna vez , pero que continuarán en otro cuento...en otro día con ganas de fumar y de sentir el viento que me abraza; y las palabras ; y la duda.Por eso pongo un punto aquí.

Santi

Cuento 5

2006-10-23T02:08:00.000-03:00

"El objeto"

"El poseer no existe, existe solamente el ser: ese ser que aspira hasta el último aliento, hasta la asfixia." Franz Kafka

Yo recuerdo cuando lo tenía en mis manos.A decir verdad, ahora pienso que las trasciende ...ya no conozco sus dimensiones;ni las del objeto, ni las de mis manos.Recuerdo que algunos me decian que aquél era circular, me insistían en que se extendía como el movimiento del río cuando una piedra lo traspasa.Yo tengo certezas a pesar de todo...para mí el objeto es cuadrado.Tiene sus puntas como un pico brillante de ave, y sus lados son perfectos, tan perfectos que hasta parecen desproporcionados. Recuerdo haber discutido con algunos, quienes me decían que era totalmente obvia su circularidad; incluso una vez lo hicieron rodar fluidamente, algo imposible si aquél fuera cuadrado. Yo creo que eran grandes ilusionistas aquellos hombres, creo que mis manos comprueban que es cuadrado, mis ojos lo sienten, porque solo yo poseo el objeto. Ellos sólo estan fuera, solo lo miran microscópicamente .
Ahora extiendo mis manos, percibo su reflejo infinito, toco sus lados , me sumerjo en su interior (aunque pueda verlo, es transparente).A veces me sentaba y fijaba mi mirada en él, y veía cómo se acercaba y se alejaba de mis ojos.Quizá yo era tocado por el objeto, a veces siento eso.Mis compañeros, mis amigos, siempre me daban palmadas en la espalda y me decían: " Es circular, miralo bien, mira sus contornos, no puedes no verlos".Sin embargo yo no les creía, porque sé que despues de todo ellos son ajenos , no lo poseen , no lo entienden ; hasta creo que no lo ven, y me decían todas esas cosas para complacerme un poco.Aunque quizá yo hubiera querido sentirme complacido del todo ,pero nunca lo lograba, porque ellos insistían en que era circular.Me gustaría pensar que en realidad nadie lo ve, no necesito sus miradas.
Por cierto, sé muy bien cuando lo entendí completamente: fue el día en que dos hombres gigantes, dos hombres gigantes e inmensos me vieron a mì, y uno le dijo al otro : " Mira eso...¿ves sus contornos circulares? ¿Ves como se extiende como el agua del río cuando lo atraviesa una piedra?.A lo que su compañero contestó : " Para mí tiene lados perfectos y es cuadrado" .Y me guardaron en una caja de vidrio, donde me observarán detenidamente hasta la eternidad.

Santi

Un cuento de Kafka

2006-10-15T02:50:00.000-03:00

"Una confusión cotidiana"

Un problema cotidiano, del que resulta una confusión cotidiana. A tiene que concretar un negocio importante con B en H, se traslada a H para una entrevista preliminar, pone diez minutos en ir y diez en volver, y en su hogar se enorgullece de esa velocidad. Al día siguiente vuelve a H, esa vez para cerrar el negocio. Ya que probablemente eso le insumirá muchas horas. A sale temprano. Aunque las circunstancias (al menos en opinión de A) son precisamente las de la víspera, tarda diez horas esta vez en llegar a H. Lo hace al atardecer, rendido. Le comunicaron que B, inquieto por su demora, ha partido hace poco para el pueblo de A y que deben haberse cruzado por el camino. Le aconsejan que aguarde. A, sin embargo, impaciente por la concreción del negocio, se va inmediatamente y retorna a su casa
Esta vez, sin prestar mayor atención, hace el viaje en un rato. En su casa le dicen que B llegó muy temprano, inmediatamente después de la salida de A, y que hasta se cruzó con A en el umbral y quiso recordarle el negocio, pero que A le respondió que no tenía tiempo y que debía salir en seguida
Pese a esa incomprensible conducta, B entró en la casa a esperar su vuelta. Ya había preguntado muchas veces si no había regresado todavía, pero continuaba aguardando aún en el cuarto de A. Contento de poder encontrarse con B y explicarle lo sucedido, A corre escaleras arriba. Casi al llegar, tropieza, se tuerce un tobillo y a punto de perder el conocimiento, incapaz de gritar, gimiendo en la oscuridad, oye a B -tal vez ya muy lejos, tal vez a su lado- que baja la escalera furioso y desaparece para siempre.

Franz Kafka

Cuento 4

2006-10-09T02:14:00.000-03:00

"El mito de aquello y la cosa"

Y vi esa figura que no entiendo. Sí sí , te digo que no la entiendo, esta ahí desde que tengo uso de razón, pero no la puedo comprender.No sé como describírtela , es como un círculo que se extiende por el cielo y completa todos los baches de aquello que está del otro lado.¿No la ves? fijate bien , yo la sigo con la vista todos lo días; a veces no duermo por las noches y pierdo la noción del tiempo; no sé que es y no puedo pensar en nada más que eso. Fijate que está cerca de aquella otra cosa del costado, que se mueve incesante por la orilla del río allá a lo lejos. No no , no es esa, esa es la luna, lo que yo te muestro no se parece a la luna.Tampoco es aquella otra cosa, esa es una estrella.Esta figura es más grande, y a medida que te vas dando cuenta de que existe le vas agregando detalles, detalles que terminan subsumiéndolo todo y no te dejan ver más nada .Es indescriptible, te juro que es indescriptible.¿Ahora la ves?No no, no me digas que sí...sé muy bien que no la ves.No me digas que es un círculo que se extiende , y que no es la luna;no me digas que no vas a poder dormir ahora, y que está por todo el cielo y no te deja ver otra cosa.No me digas que tenés miedo y que te arrepentís de haberme subestimado. Porque la figura no se parece a un círculo, ni está al lado de aquella cosa ni de aquella otra que se mueve.
En realidad no existe , es una ilusión mía , pero si querés creer que la ves creelo, yo te digo que no existe .Te lo digo porque la vi y sé que no existe...no existe;y ahora que la viste vas a tener que contárselo a otro.

Santi

Inmotivados motivos

2006-10-02T00:29:00.000-03:00

A María luz , mi amiga de los sueños.

Sobran los motivos para tanta angustia.Esa que está presente en todos nosotros,esa angustia que nos hace pensar de qué estamos hechos ; ese conflicto existencial que todos tenemos.¿O será que nuestra capacidad de poder pensar y discernir es el motivo de tanto dolor, de tantas dudas? Adolecemos saber que somos parte de esta Naturaleza y que también la trascendemos. El sentimiento es inevitable , aunque pensemos que la razón lo puede todo. El dolor también lo es, pero tenemos a la felicidad del otro lado, la que nunca podría existir en ausencia de su opuesto . Un dolor puede ser creador ; puede dar forma a la novela más bella , a la canción más hermosa y así entonces podemos realizar dialecticamente el paso hacia lo que nos alegra y nos permite ser felices en un mundo que nos niega y nos borra .Porque en el arte está la respuesta : en las hojas donde el escritor imprime su tinta,donde el músico exhala sus agonizantes y vitales notas,donde el pintor nos deja su Aura. En la ciencia también puede estarlo : no ya en la que está inundada de algoritmos y abstracciones , sino en aquella ciencia que es hija de aquella otra, pero que intenta comprender el sentido de este vasto universo en el cual estamos inmersos desde nosotros mismos, jugeteando entre la razón y la imaginación.
Creo que nuestra vida se mueve dialécticamente todo el tiempo, jugando entre los opuestos como llaveros que se balancean en las manos de un bebé.Somos parte de la Naturaleza a su vez que la trascendemos; somos felices sabiendo que lo terrible está al acecho, de la misma manera que sufrimos sabiendo, muy en el fondo, que en algún lado se encuentra la felicidad y que podremos llegar a tocarla nuevamente.Nos movemos entres tesis y antítesis que nos decoran el paisaje muerto de lo natural, porque no existe felicidad sin un contraste ( el dolor); no existe lo natural sin lo que nos permite reflexionar ( la cultura); y no existe Ciencia sin Arte , ni razón sin voluntad.

Santi

Poema de Lu ( intertexto con Apo y Santi)

2006-09-24T22:39:00.000-03:00

Se merece la publicación , a ver quien continua la semiosis...

"Fondo"

Ni tristezas se hunden en mí porque soy mi propio fondo…
Y si miro mis manos son sólo barro, y cae todo mugroso a mi mas infinito ser.
Oh! Q hacer? Q hacer con las piedras? que hacer con las auras? que hacer con las almas?
Te lleve, sin pensarlo, corriente abajo, no deje abrazarte mas que a vos mismo/a
No fui reflejo, ni siquiera simulé ser espejo
Te miro, en la orilla, bella
Te miro, en la orilla, héroe
No supe ser puente, no supe
Solamente me inmolé por un segundo para demostrarme mas fuerte
Y que me sientan invencible
Pero la fragilidad de las gotas
Se convierte en hierro con el conjunto y te lleve (egoísta) conmigo
Y si miro sus ojos, todo lo he perdido
Oh que hacer cuando sigo dividiendo orillas?
Oh que hacer cuando te siento perdido en tu abrazo aguado?
Solo resignarme a mi propio ser
Ni siquiera ahogarme de culpa
Solo escribir en mi mismo y que el agua me perdone

Luli

Cuento de Apo ( intertexto con santi)

2006-09-21T22:21:00.000-03:00

"Visiones"

No era ella quien estaba sentada al otro lado del río. Lo sabía perfectamente y sin hacerse caso, se quedó parado allí, contemplando sus sombras. No distinguía siquiera los rojos del ocaso de sus labios agrietados, no podría haber dicho, en caso de ser preguntado, si eran sus manos o las ramas caídas del Sauce las que al agua se atrevían a molestar. Pero aun así permaneció el resto de la tarde consternado por esa figura,mirándola.
Menguaron lunas, llovieron mares y lunas volvieron a menguar. Habría olvidado aquel episodio de no haber sido porque una tarde, de esas que se parecen a todas las tardes, encontró una foto suya limpiando un cajón. Húmeda, amarilla, con un borde doblado, estaba allí, en un rinconcito tímido, pidiendo que la tomase entre sus manos. No pudo, no quiso. Sólo atinó a suspirar, pero ahogó de inmediato cualquier manifestación corporal. Si su mente estaba irremediebalemente sometida a ella, lo que restaba, la materia, era sólo suya.
Corrió hasta el río y ella, quien no era sino la manifestación más real de su angustia, estaba allí, del otro lado, inmóvil. Tal y como la había dejado ese verano. No quiso esperar al atardecer y temblando, sin reparar dos veces en ello, fue a abrazarla. Pero el agua, finalmemnte, le arrebató su única propiedad.

Apo

Cuento 3 ( intertexto con Apo)

2006-09-21T01:51:00.001-03:00

"El rio"

Sentada sobre el musgo y las rocas contemplaba su rostro, que se inquietaba incesantemente a causa de la corriente. Sus ojos se mimetizaron con el fiel reflejo que le ofrecian las aguas de aquél rio. Con el pasar de las noches se hizo amiga de él, y compartieron recuerdos,vivencias lejanas, momentos falsos, sueños... lagrimas y risas.
En aquellas aguas se reflejaba su mundo(el verdadero) no aquél de arboles que podian tocarse , ni de cabañas cálidas y siestas junto al fuego. Allí en el rio todo era difuso, nada dejaba verse en su verdadera forma, pero a ella le gustaba y sentía que sólo en esas aguas podía encontrarse.
En ese rio era reina de su mundo, de su voluntad y de su razón. Aquél servía para recordar los tiempos en que estaba junto a él, nadando en lo más profundo, un universo que compartian sin saberlo. El rio fue la respuesta a sus preguntas, su companía en la soledad, el fuego de su pasión, el recuerdo más vivo de él. El mundo anterior del que fue dueña ya no estaba, sin embargo, el rio era testigo y representación de su pasado.
Allí dejo su rostro y su figura , inalienable ahora de aquellas aguas. Allí dejo una parte suya , que ninguna brisa y tempestad alguna vez podrá borrar; allí dejo su rostro. Y cuando él fue a buscarla esperanzado, se dió cuenta de que todo se había perdido ...sólo encontró el agua que corria desesperada por las orillas. Y descubrió que el aura de aquella joven seguia allí, no su cuerpo .Y supo que solamente aquello quedaría : un rio que la reflejará hasta la eternidad , rio en el que él no pudo verse.
Se dice que aquél hombre pudo encontrar algo similar a ese rio, se dice que fueron las hojas en las que escribió... en cada una de estas palabras su rostro se me aparece.

Santi

Cuento 2 (de verano)

2006-09-19T00:25:00.000-03:00

"Memorias de un inmortal"

Cuando desperté de mi profundo sueño, pude apreciar sobre la mesa una extraña correspondencia. Su extrañeza se debía a que ignoraba como había podido llegar hasta allí , no recordaba haberla recogido. Era un simple sobre de papel (aunque muy gastado y antiguo) que por supuesto contenía una carta. Paso a deslumbrar lo que aquellas líneas me develaron , pues fue aún mas extraño lo que sentí luego de leerlas que la sensación que tuve cuando vi aquél sobre posado en mi mesa. Las palabras que siguen tratarán de ser lo mas fieles posibles a las contenidas en la carta que hallé.

Los barrotes de la celda eran inamovibles , intenté forzarlos pero no pude, aunque mis esfuerzos no fueron muy elocuentes. Por alguna razón sentía justificada mi presencia en aquél lugar, aunque ignoraba porqué me encontraba allí ; ni siquiera recordaba mi pasado mas próximo. Me senté frente a la única ventana que poseía una de las paredes de aquél rectángulo de cemento. Allí dejé que el día se apagara, mientras el sol , que de a poco se iba ocultando, me golpeaba con sus rayos en pleno rostro. Cuando la noche ya era un hecho pude observar , a pesar de la escasa luz, un pequeño manuscrito debajo de la cama. Éste parecía bastante viejo , como los de antaño, y decía lo siguiente: “Me dirigì a la tienda , aunque realmente aborrezco frecuentar por allí. Detesto ver a los comerciantes con sus rostros plebeyos, inundando la pequeña ciudad. Las caras de las gentes me resultan no menos grotescas que las descripciones de las criaturas que , dicen, habitaban en el nuevo continente. Pero debo mirarlas cada vez que salgo. Los pasajes estàn inundados de reos sueltos , que fueron encarcelados y liberados. Creo que aquì es necesario que surja un nuevo Rey , para que cure el mal endémico que invade nuestro orden…se acerca una nueva revolución y debemos combatirla…”
El manuscrito era aún mas extenso y me animo a decir que parecía provenir del siglo pasado, aunque extrañamente la letra me parecía familiar.Decidí dormir un poco, ya que me encontraba muy cansado.
Unas horas después fui despertado por un guardia cárcel , ignoraba cuanto había dormido; éste me obligó a dirigirme a un supuesto comedor . Aquèl lugar era grotesco no tanto por la falta de limpieza que denostaba ,como por las caras desagradables que allí me observaban. En ese momento pensé que era un nuevo habitante en aquella cárcel , y que no debía llevar mucho tiempo allí. Esto supuse luego de observar cómo los demás presos me miraban con cierto desprecio; comprobé que no eran falsos los comentarios que la mayoría de la gente hace con respecto al hecho de ser nuevo , extraño en algún lugar ; comprobé que era la primera vez en mi vida que me encontraba allí. Recibí un plato de madera sucio y me dirigí a una especie de estante de madera, donde un individuo grotesco y mal oliente me sirvió una ración de comida. Cuando giré con todo mi cuerpo para buscar un asiento, pude apreciar con plenitud todo el salón comedor .Era inmenso, y provocó en mi pecho un escalofriante calor , más cuando noté que me seguían observando. Tuve la sensación de que todos me conocían; tuve la sensación de ser yo mismo el que ignoraba quién era. Si antes pensaba que no hacía mucho que me encontraba en aquél lugar , ahora podía asegurar todo lo contrario; después de todo ignoraba mi pasado. Conseguí un asiento al lado de un viejo demacrado ,que se alejo a paso agigantados ni bien apoyé mi plato sobre la mesa, frente a mí dos carceleros me miraban y hablaban entre ellos. De pronto descubrí que me encontraba solo en la mesa, y que dos individuos que jamás pude ver me tomaron de mis hombros e incrustaron un puñal en el medio de mi pecho…
Famoso es el dicho que asevera que cuando un hombre está a punto de morir , toda su vida pasa delante de sus ojos. Puedo asegurar que aquél dicho es real…puedo asegurar que es casi divino. Mientras caía pude verme en un humilde hogar , supongo que en el lejano oriente, junto con una mujer de pelo negro que curaba mis heridas; pude verme batallando como soldado en una guerra contra no sé que imperio de occidente; pude verme sentado escribiendo en un idioma que desconozco ; pude verme debatir en un parlamento el destino de un estado absolutista; pude verme discutir contra Aristóteles la validez de la paradoja de Zenón; pude verme nuevamente sentado escribiendo en un papel similar al que encontré en mi celda.
Todas esas imágenes (no sé si llamarlas solo imágenes) no respondían al orden aquí mencionado, sino que se hacían presentes de manera desordenada y todas al mismo tiempo, como si todos los espejos del mundo se enfrentaran entre sí reflejando una imagen que se multiplica hasta el infinito . Tuve la sensación de que aquellas pertenecían a tiempos diferentes y no a un sueño, preferí pensar que eran hombres diferentes los que allí veía , pero no pude negar que eran uno solo; me di cuenta de que era inmortal. Deduje que hacía un siglo que me encontraba en esa celda y que nadie podía entender cómo seguía vivo. Por eso intentaron matarme , ya que para todo hombre lo extraño es digno de ser amenazante(…) Cuando me levanté y retiré el puñal de mi pecho , dos guardia cárceles me sujetaron resignados y me arrojaron fuera de la fortaleza.”Has cumplido tu sentencia” dijo uno , mientras la gigantesca puerta de entrada se cerrada precipitadamente.
Se preguntarán como no fui objeto de espectáculo, después de todo , allí habian descubierto a un inmortal. La verdad es que ya no lo recuerdo , ya no recuerdo que fue lo que pasó todo ese tiempo que estuve encerrado…>>

El tono que percibí en aquella carta me fue muy familiar ,y fue la respuesta al origen de la cicatriz que llevo en mi pecho. De pronto recordé un cuento de Borges que trataba sobre los inmortales , donde se reflejaba que ser inmortal es ser todos los hombres en el tiempo y a su vez es ser nadie. Entendí mi castigo , estaba condenado a vivir toda la eternidad sin identidad. ¿Quién podría recordar un pasado infinito, donde el tiempo nos obliga a portar cada una de las mascaras que el hombre a asumido a lo largo de la historia? Solo una memoria infinita podría llegar a recordar , pero nosotros los inmortales jamás hemos podido adquirirla.Pero aunque la tuvieramos ¿Qué hariamos con ella? ¿Qué sentido tiene recordar un pasado que ya no se corresponde con el presente?. Los mortales han valorado en estos últimos siglos el atributo de la experiencia , no por casualidad Bacon a escrito que los antiguos son los jóvenes del mundo y los modernos (los pertenecientes a nuestro tiempo) los ancianos y ricos en experiencia. Pero la experiencia no nos sirve a nosotros, que condenados a ser infinitos, somos incapaces de sentir la felicidad del momento único e irrepetible…nuestro único consuelo es el olvido.
Entendí que yo mismo esribí esa carta y que yo mismo decidí perderla, pero ahora comprendí que aún siendo inmortal poseo la necesidad de saber de mis pasados. ¿Acaso es posible vivir sin él? No podemos vivir sin pasado , y son embargo tampoco podemos aceptar que parte de él está fuera de todo presente, la sensación de vivir fuera de todo tiempo nos hace mediocres . Cada siglo escribo una carta donde relato algo de quién era hasta ese entonces, o de lo último que viví antes de que el olvido me aplome. Pues vivimos entre lo que fuimos, somos y seremos sin saber en donde situarnos. Pero no podemos escribir todo lo vivido , por lo que mis recuerdos se llenan de imágenes falsas, ni siquiera sé que parte de mi historia es real y cuál imaginaria. De vez en cuando intento quitarme la vida , para que la imágenes fluyan de mi mente, sin embargo ya saben que vuelvo a olvidarlas; ojalá dios se equivoque algún día me dé muerte por fin.
Por ahora sigo buscando aquél río del que me habla Borges , aquél que nos dá la mortalidad; según él , existe uno que la concede y uno que la suprime. Quizá yo haya sido Borges; quizá yo incluí esa información porque de verdad existe y tomé de sus aguas; quizá yo soy tú y estoy leyendo esto para recordarme…quizá recupere mi mortalidad…quién sabe.

Cuento 1

2006-09-15T01:46:00.000-03:00

"Cuento en una libreta"

"¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir!"
J.l. Borges "La escritura del dios"

Me han contado en breves charlas , de una libreta en donde se deposita el mundo. Dicen que allí se encuentran aquellos soles que no vemos , las lunas que no nos reflejan , las noches ajenas...los parques secretos.Dicen que la lleva un hombre sin rostro , sin alma y sin sombra. Algunos cuentan que allí está escrita una sola palabra ,imposible de pronunciarse, y que aquella contiene todas las cosas que dentro nuestro llevamos. Escuché que la llaman "la abstracción madre" , la que subsume todas nuestras dimensiones del alma y del cuerpo . Parece irónico que todo aquello lo lleve una libreta , estoy seguro de que mis lectores se reirán.
Debo confesar que no todo me ha sido contado ,pues yo he visto alguna vez a aquél hombre que la lleva consigo, aunque ya no me acuerde. Me río de aquellos que dicen haber leido la palabra , yo sé que nadie la conoce. Algunos intentan en vano sustituirla por otra , y se pasean omnipotentes pensando que la han descubierto ...pero nadie ha logrado pronunciarla alguna vez.
Aquella libreta posee rasgos de lo más vulgares, y si pasara ante sus ojos ,estoy seguro de que no lo notarian. Si esperan que la describa , lamento decepcionarlos , porque es tan abstracta , tan infinita , que es imposible nombrar un solo detalle.
El hombre que la porta posee rostros infinitos , sombras que se superponen , almas intercambiables. ; aquél hombre lo es todo , y no es menos cierto que no es nada .Nada como aquello inexplicable que he llamado libreta ,y que he dicho contiene una palabra ; palabra sin silabas , sin formas , sin letras uniformes. Solo lo es todo en una libreta ,lo que significa que no es nada.
Porque la nada es todo , y en mi espejo que no me refleja , puedo ver sus detalles...porque debo confesar que ahora es mía y yo he entendido la palabra.Yo lo sé todo , pero no puedo expresarlo ahora...creo que me he perdido.

Santi

Tu cielo

2006-09-14T00:45:00.000-03:00

Quienes tuvieron la osadía de colocar en el cielo lo infinito nos han dejado un legado: Una costumbre de observar con ojos perdidos... perdidos como en un laberinto infinito. El cielo está abierto a nosotros como lo inalcanzable, como lo divino y eterno.¿Repetiré que allí no hay puertas secretas ni paredes confusas? solo un laberinto infinito que se posa con claridad ante nosotros. Es allí donde todo se observa como reflejo , como lo inexplicable de nostros mismos.Dentro nuestro existe un cielo propio, abierto y con aparente claridad ¿Pero donde termina? Ahí está su ironía , tan claro es su principio como su final...es donde nuestros ojos pueden ver;más allá de eso no hay nada, o mejor dicho hay todo por descubrir.Allí frente a nuestra mirada atónita está lo que no podemos ver , lo que ignoramos y añoramos , justamente porque lo desconocemos...allí esta el cielo , tan inexpicable y confuso; tan contradictorio como este texto...

Santi

Las palabras

2006-09-12T01:07:00.000-03:00

"¡¡Profesor!!! ¿ Respondo la pregunta con mis palabras?" típica consulta de un alumno de secundaria

Yo no soy dueño de tus palabras , ni dueño de tus miradas .No conozco tu expresión ahora, ni la que tendrás despues.No sabré que entendiste de esto , ni tu sabrás que quize decir.Porque yo no soy dueño de estas palabras , ni tú dueño de mi sentido. Quizá no entenderas ésto , porque ni yo mismo lo entiendo.Cuando me puse a escribir no pensé en nada , dejé que la inercia de mis dedos me llevaran.Porque yo no soy dueño de tu mirada , ni dueño de estas palabras , ni tú dueño de mis pensamientos y mis experiencias.
Cada palabra es una cadena de actos, cada acto una cadena de intenciones , cada intención una mirada ,cada mirada ... la nada;la nada como el momento en que me senté a escribir esto, la nada como el momento en que tú lo leiste...la nada como la sensación que te quedará luego.

Santi

Poema de Lu

2006-09-09T01:43:00.000-03:00

Lu gracias por lo que escribiste ...se los dejo a todos para que lo disfruten ...gracias nena por tus escritos!!!

Nada es todo
y nada puede ser peor que antes
no van a cambiarte
aunque cueste luchar siempre
si te dicen que la mesa esta servida,
se prefiere no comer;
si te indican el atajo,
se prefiere llegar tarde pero seguro;
si te dictan el texto
se prefiere pasar años aprendiendo

Nada es todo,
y nada, de lo que se dislumbra,
puede ser peor que antes

La vida es más que una suma de parte;
las sombras muchas veces se hacen luz
y reflejan orinicamente las verdades del alma

No puede rendirse uno
ante los pies de quien merece ser pisado

Que si me empapo sea por mi sudor y no mi llanto
que si olvido sea por los recuerdos dignos
que si perdono sea por mi memoria

Nada es todo
y esto no es inmemorable.
------------------------------------------------------------------------------------------------
Lo justo no se comprende
en este mundo de ellos
lo distinto no es malo siempre
lo original no es siempre bueno
los amores no son siempre ciertos

Ser diferente no implica estar loco,
no implica haber desgastado la cordura
quien mas diferente es,
es quien supo inteligentemente apartarse de las ovejas
(sin ser lobo)
es quien artisticamente da vuelta el espejo
(sin romperlo)
es quien más choca la pared pero con la frente en alto
es quien logra recostarse en las palabras
es quien arriesga y olvida fugazmente lo dado
ser distinto y unico entre supuestos unicos
no deriva en estupidez
no deriva en propio abandono de persona

Solamente habrá que aprender a ver
a quien se refleja en tu espejo al revés,
a quien no te pidió y vos le ofreciste
solamente habrá que saber cobijar
a quien llega a tu rebaño y sabe recostarce en tus palabras...

Luli

Remito

2006-09-08T03:58:00.000-03:00

Me revivo incesantemente en los tiempos pasados...escribo en mi alma los pensamientos.Multiples son los hechos, ninguno deja de ligarse con otros.Todo está lógicamente precedido por la costumbre de la razón.El poder de remitir todo siempre a otra cosa se fundamenta en lo profundo de lo lejano.Partimos desde nosotros a lo más incierto de nuestros corazones.Despegamos de nuestros supuestos delegados hacia lo indecifrable...pero a medida que se avanza, lo indecifrable son los supuestos.Desgajamos lo evidente, racionalizamos lo incierto , categorizamos lo que no sabemos.La razón se vuelve impura, mágica, un mito...un espejo; un espejo de nostros mismos, de nuestra creación, de nuestos miedos, de nuestra incertidumbre...se vuelve un otro.Nosotros somos otros , lo cierto es incierto, la razon irracionalidad; lo cercano que se aleja.
No hay nada que no remita a otra cosa, no hay mundo que no contenga otro mundo, no hay palabras que no conlleven otras , no hay recuerdos desligados , no hay caminos que no se continuen , no hay finales cerrados ...partimos de lo conocido desembocando en la incertidumbre.Cremos en los pensamientos ordenados, en la cadena lógica.Pero ningun ordenado se desliga del desorden , nada lógico dejará alguna vez de sonar inexplicable. Un hombre fue alguna vez rey , esclavo y siervo ...no hay hombre que no haya sido todos los hombres, no hay identidad que no se proyecte en otras , no hay nada que no haya sido y no sido. Y lo escrito aquí ...lo escrito aquí continua en ustedes.

Santi